si es que semos incurtos...

Hoy he leído en el periódico una cita de alguien, muy bienintencionado, que decía algo así como
“ antes de criticar a alguien piensa que quizás no ha tenido las mismas oportunidades que tú”.
No es el caso de hoy. Este señor, Don Arturo Pérez Reverte, al que no discuto sus méritos profesionales como corresponsal de guerra, es alguien que presume de haber nacido en una casa con una biblioteca de 5.000 volumenes, lo cual digamos que le descataloga a priori como niño del arroyo. La de hoy es una entrada justamente indignada contra alguien que destila mala leche y que, (por usar una expresión muy en la línea pistolera en la que él se siente tan desenvuelto), ha disparado primero.

La cosa viene por la indignación producida por este artículo publicado hará cosa de una semana en “el cultural” de el diario “El Mundo” ( como no, entre ácido bórico y ráfagas anticatalanas caben perlas cultivadas como la que se lee pinchando el link).

Si habeis tenido la paciencia de leer tras el salto del acceso directo, quizás os hayan sorprendido algunas de las cosas que suelta este Clint Eastwood de Cartagena, con toda su jeta. De entre ella os destaco las más heavy metal :

"España es un país inculto, gozosamente inculto, deliberadamente inculto, pero hace ya mucho tiempo que alardea de ser inculto, y con gente así, esa Ley de Memoria Histórica es ponerle una pistola en la mano"

Algo de cierto hay en ello, no lo voy a negar. En esta atávica incultura quizás influya el clima, ese sol mediterráneo que empuja a más horas de aire libre y menos de lectura introspectiva en casa, como alemanes o suecos….Pero los íntimos aliados de los mismos que en Alemania en el 1933 quemaban libros en la plaza pública…

Aquí ( que siempre hemos sido más espabilaos ) se saltaban al intermediario editorial y se cargaban directamente al autor...

o le metían en prisión en condiciones infrahumanas hasta esperar que reventase…

o optaban por cargarse directamente la única experiencia realmente democrática de nuestro país en toda su historia, y sin duda el sistema que más esfuerzos hizo por intentar erradicar el analfabetismo y la incultura en España...

Pero supongo que entre todos deberíamos hacer un esfuerzo por olvidar estos nimios detalles, y así el millón de muertos y los cientos de miles de exiliados y represaliados, padres y abuelos de nuestros paisanos, no vienen al caso, puesto que en palabras de esa insigne eminencia de la intelectualidad patria que es el Capitán Pichatriste. “…atribuir los males de un periodo a cuatro fascistas y dos generales es desvincular la explicación y hacerla imposible…aquí todos hemos sido igual de hijos de puta, TODOS"

Si bueno, cariñín, pero aquí unos hijos de puta vinieron desde Africa matando cientos de miles de personas a su paso y los otros se limitaron a responder a las hostias, con tanta ingenuidad e inexperiencia que hasta iban a la guerra con camisa blanca, sirviendo de blanco humano…



Que triste y sólo debe de sentirse en su torre de marfil, en la cumbre de su intelectualidad Pérez Reverte, en este país nuestro de Jesulines y Belenes Estebanes ( que es el mismo país que compra sus libros como churros, que vete tú a saber si no hay conexión entre una cosa y otra). Por lo visto él es el sumo interprete de la historia española, y desde esa altar intelectual así se queda tan ancho contándonos que
“Mi memoria histórica tiene tres mil años, ¿sabes?, y el problema es que la memoria histórica analfabeta es muy peligrosa”

En fin, que los demás seres humanos que apoyemos o podamos apoyar la recuperación de la memoria histórica en la guerra civil y el franquismo por lo visto tenemos un desconocimiento total de otros períodos y carecemos de la suficiente perspectiva…como yo me confieso inculto, y se me están empezando a hinchar los cojones, buceando por la red encuentro respuestas más acertadas que el exabrupto testicular que me inspira esta frase, así que un forero anónimo , que se autodenominó “español ignorante”, responderá por mí…

“Verás! a mi abuela le ha pasado algo parecido. Tiene una memoria histórica de 97 años. Se acuerda perfectamente del nombre de una muñeca de trapo que tuvo en su niñez, sin embargo, se ha olvidado por completo del suyo propio….”

“…Puedes, si quieres, tachar de inculto al pueblo español, pero tropezarás una y otra vez, torpe e inútilmente, con su sabiduría y su memoria así que guárdate tus 3.000 años de memoria histórica para buscar e ir desenterrando a Viriato, que nosotros buscaremos por las cunetas a nuestros abuelos, padres y hermanos.”

Pero lo que me queda de poso después de despacharme a gusto con el Capitán Pichatriste, es que en el fondo tiene razón…España está deviniendo un país muy inculto, insultantemente inculto, hoy por ejemplo , ya casi nadie ni conoce ni recuerda a Don Manuel Alvar…

¿Qué quien era Manuel Alvar?...pues os extraigo de la wikipedia

Autor del Manual de dialectología hispánica y sus estudios de campo, plasmados en sus atlas lingüísticos y etnográficos, que son referencias ineludibles de la Filología hispánica, en cuyo ámbito Alvar es considerado una institución. Gran conocedor de la literatura antigua, realizó numerosas ediciones de textos medievales, del romancero viejo y de la literatura tradicional y popular (incluida la sefardí), Su obra, de una extensión formidable, abarca alrededor de 170 libros y más de 600 artículos científicos.
Fue distinguido como miembro honorario de más de una docena de academias españolas, europeas y americanas. Fue galardonado con el Premio Nacional de Ensayo y con el Premio Nacional de Investigación del CSIC. También recibió los premios Antonio de Nebrija y el Award Excellence in Research (State University de Nueva York). Asimismo, obtuvo la Encomienda con placa de la Orden de Alfonso X el Sabio y la Gran Cruz de la Orden de Alfonso X el Sabio. Fue doctor honoris causa en numerosas universidades españolas y extranjeras.

Y, a parte de todo lo dicho, Don Manuel Alvar ocupó el sillón T de la Real Academia Española.

Desgraciadamente, Don Manuel Alvar murió en el año 2001…y ese sillón T de la RAE quedó vacante, y ese sillón T de la RAE hoy lo ocupa el huesudo culo del Capitán Pichatriste, que a la cultura occidental es algo así como Marcial Lafuente Estefanía empachado de lectura excesiva de los episodios nacionales de Galdós.

No, si en este puto país no hemos encontrado a nadie mejor…es que vas a tener razón Clint Eastwood de Cartagena, que éste es decididamente un país de incultos.

Salud, paz y Amor a Todos.

Tusitala 2ª parte: el relato perfecto

“…Quince hombres en el cofre del muerto, ho, ho, ho, …la botella de ron…”

Las vacaciones de verano tocaban a su fin la última semana del mes de agosto en Braemar, en las Highlands de Escocia, para una peculiar familia, la formada por el joven Lloyd Osbourne,
su hermana Isabel , su madre Fanny, su padrastro el escritor Robert Louis Stevenson y Thomas Stevenson, el padre de éste último,.

El jovencito Lloyd Osborne, para entretenerse durante esos días lluviosos en los que permaneció encerrado en casa, se dedicó a pintar acuarelas.

Años más tarde, en sus memorias, recordaría esos momentos de esta forma:

“...jugando con una caja de acuarelas acabé haciendo el mapa de una isla que yo había dibujado. Stevenson entró mientras yo lo terminaba, y con su interés cariñoso a todo que yo hacía, se apoyó sobre mi hombro, y pronto empezó a nombrar lugares inventados a la vista del mapa ¡Nunca olvidaré la emoción de la Isla del Esqueleto, la Colina del Catalejo, ni mi corazón emocionado con las tres Cruces Rojas! ¡Y la emoción fue mayor todavía cuándo él escribió las palabras "La Isla del Tesoro" en la esquina superior derecha!.... Y pareció conocer tanto sobre ello también --- a los piratas, el tesoro enterrado, el hombre que había sido abandonado en la isla. "Oh, para hacer una historia sobre ello", exclamé, encantado….”

A los tres días de haber sido dibujado el mapa, Stevenson había escrito los tres primeros capítulos, de “la isla del tesoro” la novela que le vino sugerida por el casual dibujo que su hijastro hizo para matar el tiempo.

Apasionado, Stevenson iba leyendo cada uno en voz alta a su fascinada y entretenida familia que acabó por ir añadiendo sugerencias. El joven Lloyd insistió en que no hubiera mujeres en la historia. El abuelo, el padre de Stevenson, tomó un deleite infantil en la historia y pasó un día escribiendo el contenido exacto del cofre marino de Billy Bones, que Stevenson hijo adoptó palabra por palabra. También su padre sugirió la escena donde Jim Hawkins se oculta en el barril de manzanas.

Cuando el verano llegó a su fin, y el frío clima otoñal aconsejó dejar Braemar, los Stevenson-Osbourne se retiraron a Londres. Debido a los crónicos problemas respiratorios de Stevenson, viajaron a Davos (Suiza) donde el aire limpio de montaña le hizo maravillas, y fue capaz de seguir a razón de un capítulo por día y pronto terminar la historia.

Inicialmente, el relato fue publicado por entregas en la revista juvenil 'Young Folks', entre 1881 y 1882 con el título de The Sea Cook, or Treasure Island, dónde pasó sin pena ni gloria. El éxito le vendría el año siguiente, en 1883, cuando fue publicada como libro, ya con el reducido título con el que pasaría a la historia “ The treasure island”

Hay obras que marcan un antes y un después en sus respectivos géneros literarios. Hay obras incluso, que crean y dan carta de naturaleza a un concreto género literario. Este último es el caso de la novela de la entrada de hoy, ya que , podemos afirmar sin temor a la exageración que la publicación en 1883 de "la Isla del Tesoro” es el nacimiento del relato sobre piratas y tesoros escondidos, y todas las obras posteriores de este género, de alguna manera, son deudoras de ella. Nuestra percepción del aspecto de un pirata, con loro al hombro y pata de palo, está condicionado para siempre por la descripción de John Silver “el largo” de "la isla del tesoro".

Debido a la correspondencia posterior del autor, y a ensayos posteriores escritos por él, sabemos sobre las fuentes de inspiración del relato. Ya hemos hablado de ese mapa dibujado por su hijastro Lloyd que es el germen casual que en un momento desencadena la historia. Aparte de ello, Stevenson, escritor honesto, reconoce su deuda intelectual con los recuerdos sugeridos por la lectura de las obras de Daniel Defoe, ( Robinson Crusoe) Edgar Allan Poe (El escarabajo de oro), y Washington Irving (Wolfert Webber) , Así pues Stevenson llegó a escribir:

"Esto es mi deuda con Washington Irving que ejerce en mi conciencia, y justamente es así, ya que creo que el plagio raras veces fue llevado más lejos.. el espíritu interior y mucho detalle del material de mis primeros capítulos.. es propiedad de Washington Irving."

Por otra parte, no sólo la literatura anterior, sino el aspecto de personas de su entorno real le sirvieron de inspiración. La idea para el personaje de John Silver El Largo fue inspirada por su amigo de vida real, el escritor y editor William Henley. Henley perdió una pierna por una enfermedad en los huesos; El hijastro de Stevenson, Lloyd Osbourne, describió a Henley como:

".. un gran tipo, de carácter arrebatador y encendido, con una gran barba roja y una muleta, jovial, asombrosamente inteligente, y con una risa que rodaba como la música; tenía un inimaginable fuego y vitalidad; ".

En apoyo de esta observación, hay una carta de Stevenson dirigida a Henley después de la publicación de La Isla del Tesoro., en ella Stevenson escribió:

"Ahora tengo que hacerte una confesión. Fue la imagen de tu fuerza mutilada y tu autoridad que engendró a John Silver El Largo... la idea de un hombre mutilado, pero gobernando y temido por el sonido de su sola voz fue completamente tomada de ti".

Las descripciones que aparecen en el libro sobre navegación y marineros y la vida de mar son muy convincentes. Tanto el padre como el abuelo de Stevenson eran ingenieros especializados en la construcción de farso de costa y viajó con frecuencia en torno a la inspección de los faros de la costa Escocesa . Asimismo, dos años antes de escribir La Isla del Tesoro, Stevenson había cruzado el Atlántico.

Tan verosímiles resultaban las descripciones que en 1890 William Butler Yeats dijo a Stevenson que La Isla del Tesoro era el libro con el cual su abuelo marinero había disfrutado más en su vida. Y sinceramente, esa es la sensación que nos queda a muchos al final de la obra, escrita con un ritmo perfecto, y para el que quiera sumergirse en ella o volver a leerla, solo hay que pinchar aquí para descargarla.

Salud, Paz y Amor a todos.

Tusitala

En lengua Samoana Tusitala significa “ la Caja de los Cuentos”. Y era el apodo con el que cariñosamente conocieron los paisanos de Vailima (Samoa) a su excéntrico y larguirucho vecino escocés, ese hombre delgado y terriblemente enfermo que llegó desde donde el mar es siempre frío y el cielo siempre gris. Tanto estimaban los nativos a su extraño nuevo conciudadano, que el día de su muerte insistieron en rodear su cadáver con un “cuerpo de guardia” durante la noche, cargando al amanecer a Tusitala sobre sus hombros hasta el cercano Monte Vaea, dónde le sepultaron sobre un promontorio con preciosas vistas al enorme océano.

Durante la mañana del 3 de diciembre de 1894, había estado trabajando , duramente como de costumbre, en su obra Weir of Hermiston. Al caer la noche, mientras conversaba con su mujer e intentaba abrir una botella de vino, exclamó de repente, preguntando a su esposa “¿Que és esto?...¿se me ve algo extraño en la cara?..y cayó fulminado, a causa de un colapso, junto a ella. Murió a las pocas horas, probablemente de una hemorragia cerebral, a la injusta edad para morir de 44 años.
Lo más paradójico del caso es que, desde la temprana edad de 23, Tusitala convivió con la sombra de la muerte. Justo después de licenciarse brillantemente en Derecho por la universidad de Edimburgo ( carrera que jamás practicó) y pasar su examen de estado para poder ejercer, varios médicos de su ciudad natal convinieron en que la extrema gravedad de su tuberculosis le daba pocos meses de vida. Ante ese veredicto de muerte casi inmediata, fue probablemente como el buen hijo y brillante estudiante decidió que pasaría el resto de la -que esperaba como corta- existencia terrenal dedicándose a sus dos mayores pasiones viajar por el mundo...y escribir.

Robert Lewis Balfour Stevenson, nacido en Edimburgo el 13 de noviembre del año del señor de 1850, hijo de Thomas ingeniero, y Margaret, sus labores,… fue durante toda su vida prisionero de muchas cosas. En algunos casos, esas esclavitudes personales supusieron un estímulo para liberarse y despegar como un cohete, en otros, le acabaron llevando a la tumba…
Las enfermedades respiratorias ( diagnosticos erráticos nos hablan tanto de de tuberculosis,como de bronchiectasis o incluso sarcoidosis) le depararon una niñez en la que siempre estaba recluido en casa y en la cama. Si a eso le añadimos la influencia de su nanny , Alison Cunnigham, que constantemente le estaba leyendo cosas, desde la Biblia hasta las obras de John Bunyan … con pocas visitas infantiles, ….no le quedó otro remedio que el de ejercitar la imaginación para sobrellevar esas etapas de una existencia por completo anómala, cosa que a la larga le beneficiaría en su carrera de novelista.

Como ya he comentado, Stevenson se licenció brillantemente en Derecho, aunque su primera opción universitaria fuera la carrera profesional familiar, la ingeniería, que abandonó en primer curso. Justo es reconocer que aunque era un tipo brillantísimo fue también un estudiante con fama de golfo y crápula siendo sus juergas y sus borracheras mucho más frecuentes que lo que hubiera sido normal. La afición por el alcohol hasta extremos autodestructivos le perseguiría toda la vida …. hasta el punto que minutos antes de caer fulminado por el ataque de apoplejía que le condujo a la tumba, llevaba una botella de vino en su mano.
Así pues, a la edad de veintitrés años, en 1873, en ese momento clave de su vida en que queda deshauciado por los médicos, viaja a Francia y allí es donde conoce a la que será su compañera, Fanny Osbourne , una norteamericana trece años mayor que él, separada y madre de tres hijos, con la que contrae matrimonio el 19 de mayo de 1880.

La obra literaria de Stevenson había comenzado ya hacía algún tiempo –bien que con relatos de viajes y ensayos-, revelando en él a un escritor de gran sensibilidad creativa y ameno lenguaje apto para todos los públicos, pero es a raíz de su boda, -quizás debido a una orientación de su carrera a caminos más comerciales y “alimenticios” sin por ello dejar de hacer buena literatura- cuando empiezan a surgir las novelas que luego se convertirán en universales. Al modesto entender de quien esto escribe, Stevenson es un perfecto ejemplo de esa intersección, que tanto se dio en el siglo XIX, de literatura comercial y apta para todos los públicos, y, al mismo tiempo, arte con mayúsculas.

El post de hoy,es el largo ( no podía ser menos) prefacio de una corta serie de dos futuros posts de esta santa casa dedicados a La isla del tesoro, y, por supuesto, la inmortal y atemporal historia que cuenta El extraño caso del Dr. Jeckyll y Mr. Hyde.

Salud paz y amor a todos, y como decían los tebeos de mi infancia…CONTINUARÁ…

La mala entraña de Mr. Griswold

“si els fills de puta volessin, no veuríem mai el sol”
(Título de una popular canción del cantautor catalán Pere Tàpies).

Servidor de ustedes es uno de esos ingenuos de tomo y lomo a los que les gusta pensar que la “justicia poética” existe realmente. Todos conocemos a Viriato pero, afortunadamente, casi nadie sabe quien eran Audax, Ditalcón y Minuro, aunque sabemos que se quedaron sin cobrar la faena….todo el mundo reacciona ante el nombre de Abraham Lincoln pero a nadie le suena John Wilkes Booth, el mundo entero se conmocionó con el asesinato de el mahatma Gandhi pero poca gente sabe quién le mató y no voy a hacerle el favor de recordarle…y estoy seguro que las generaciones futuras, cuándo estudien la historia del periodismo español del siglo XX, no encontrarán los nombres de Pedro J. Ramírez o Federico Jiménez Losantos.
No consta que el maromo calvorota de la primera foto (desde arriba) fuese un homicida, pero sí hizo de la mentira y la difamación su medio de vida durante bastantes años, aprovechando, como un insecto parásito, la leyenda de una persona con un talento superior al suyo como medio de obtener beneficios, quizás por ello ya casi nadie le recuerda.

El día del fallecimiento de Edgar Allan Poe apareció una larga esquela en el periódico New York Tribune firmada por un tal "Ludwig". Esta esquela fue reproducida por numerosos medios a través de todo el país. Comienza así: "Edgar Allan Poe ha muerto. Murió anteayer en Baltimore. Esta noticia sorprenderá a muchos, y algunos se apenarán”

"Ludwig" fue identificado muy pronto como Rufus Wilmot Griswold, un editor, crítico y antologista literario que había demostrado gran aversión hacia Poe ya desde 1842. De cualquier manera Griswold , incomprensiblemente, logró convertirse en el albacea literario ("literary executor") del escritor, aplicándose a la tarea de destruir la reputación de Poe después de su muerte.
Ya en vida del autor, era conocida la rivalidad entre ambos personajes y en áquel tiempo Griswold había intentado difamarlo y tras su muerte continuó con sus intentos. En su obituario, Griswold declaró que Poe era conocido por caminar delirante por las calles, hablando consigo mismo. También dice que era excesivamente arrogante, que asumía que todos los hombres eran villanos, y que se enojaba fácilmente. Gran parte de esta caracterización fue tomada casi textualmente de la del personaje ficticio Francis Vivian en la novela "The Caxtons" del escritor Edgard Bulwer Lytton. Desgraciadamente, el obituario de “Ludwig” pronto se convirtió en la caracterización clásica de Poe.
Este individuo escribió con posterioridad un artículo biográfico largo sobre el escritor titulado "Memoir of the Author" ('Memoria del autor'), con el que encabezó un volumen de las obras de Poe. Aquí éste aparecía descrito como un ser depravado, borracho, drogadicto y perturbado, y se aportaban diversas cartas del propio Poe como evidencia.

Muchas de sus afirmaciones eran burdas mentiras o verdades a medias. Por ejemplo, ahora está demostrado que Poe no fue drogadicto. La versión de Griswold fue denunciada por aquellos que conocieron bien a Poe, pero no pudo evitarse que se convirtiera en la más aceptada popularmente. Esto ocurrió en parte porque era la única biografía completa disponible, reimpresa varias veces, y en parte porque los lectores se entusiasmaban ante la idea de estar leyendo las obras de un “hombre malvado”. En cuanto a las cartas presentadas por Griswold como prueba se demostró pronto que no eran más que falsificaciones.

Griswold era un conocido crítico y antologista, y había servido como agente literario para muchos escritores estadounidenses, pero no está claro si Poe lo designó su albacea literario o si Griswold se hizo cargo por medio de un engaño a la tía y suegra de Poe, ( Poe estuvo casado con su prima, Virginia) Maria Clemm. En cualquier caso, el difamatorio retrato que realizó de Poe en el artículo biográfico titulado "Memorias del autor" ("Memoir of the Author", en el que se representaba a Edgar como un depravado, un borracho y un loco perturbado por las drogas), fue inventado por Griswold, y fue denunciado por aquellos que conocieron a Poe, entre ellos Sarah Helen Whitman, Charles Frederick Briggs y George Rex Graham. Sin embargo, el relato de Griswold alcanzó mucha popularidad, porque, no nos engañemos, el ser humano tiene una natural tendencia hacia lo morboso.

No hubo una biografía fiable de Poe hasta la aparición de la de John Ingram en 1875. En 1941, Arthur Hobson Quinn presentó evidencias de que Griswold había falsificado y reescrito una serie de cartas de Poe que se incluían en su "Memorias del autor". Para entonces, la descripción hecha por Griswold de Poe ya se había afianzado en la mente del público, no sólo en Estados Unidos, sino también a través de todo el mundo. Esta imagen distorsionada se ha convertido en parte de la leyenda de Poe a pesar de los numerosos intentos por corregirla y hacer honor a la verdad.

Poe está enterrado en los campos del cementerio de Westminster. Incluso después de muerto continuó creando controversia y suscitando incógnitas.

Poe fue enterrado originalmente, sin lápida alguna, en las proximidades de la esquina trasera de la iglesia. Neilson Poe, primo de Edgar, había comprado una lápida de mármol italiano, pero fue destruida antes de que llegase a la tumba cuando un tren descarriló y chocó contra el depósito donde estaba guardada. Por tal motivo, la tumba fue marcada con un bloque de piedra en que se leía "Número 80".

En 1873, el poeta Paul H. Layne visitó la tumba y publicó un artículo, describiendo su miserable aspecto y sugiriendo un monumento más apropiado. Sara Sigourney Rice, una maestra de las escuelas públicas de Baltimore, aprovechó el renovado interés por la tumba de Poe y solicitó por dónde pudo fondos personalmente. Llegó a recaudar poco más de 1.500 dólares, que sería el coste final del monumento.

En octubre de 1875 los restos mortales de Poe fueron trasladados a un nuevo lugar cerca del frente de la iglesia. Se ofició una ceremonia en la nueva tumba el 17 de noviembre. Entre los concurrentes estaban Neilson Poe (quien pronunció unas palabras, llamando a su primo «uno de los hombres de mejor corazón que han vivido»). A pesar de que varios prominentes poetas fueron invitados a la ceremonia, el único que acudió personalmente fue Walt Whitman. Alfred Tennyson contribuyó con un poema que fue leído durante la ceremonia:
"...Destino que una vez lo negaste,
Y envidia que una vez lo despreciaste,
Y malicia que lo contradijiste,
Cenotafio sois ahora de su fama."

Salud, Paz y Amor a todos. Las imágenes de arriba a abajo son: el parasitario Mr. Griswold, Edgar Allan Poe y una imagen de la inauguración de su monumento funerario.

Sam. ( El material del que están hechos los sueños)

Ahora hace veintidós años, la Biblioteca de Catalunya del carrer del Carme de Barcelona tuvo la gentileza de prestarme uno de los libros más entretenidos que he leído jamás. El título era “La llave de cristal” y el autor, Samuel Dashiell Hammett.

He de confesar que no era la primera de este autor, un tiempo antes, mi primo Manel me prestó “Cosecha roja”, no sé si se la llegué a devolver ( con los libros prestados me he comportado siempre como un verdadero agujero negro del espacio,…no estoy orgulloso de ello, pero es la verdad. En mi descargo diré que se han llenado también algunas estanterías ajenas a mi costa, aunque hayan pagado justos por pecadores…)

En estos últimos días me he dedicado a descargar mi rabia, creo que justificada, contra los Estados Unidos de América en casi todas las entradas de esta casa, pero uno no puede por menos de pensar que no todo está perdido. Que no puede ser una nación tan perversa si ha producido a tipos como Sam.

Con los escritores que te gustan, (que amas, en este caso)…pasa como con las mujeres…no hay razones. Hay atracción pura y simple, pero en el caso de Hammett esta atracción viene confirmada por una identificación con el autor, que, al correr del tiempo, y con el conocimiento de una parte mayor de su obra y de ciertos datos biográficos, encuentra explicaciones racionales.

Aparte de un hombre de un inmenso talento, y un escritor multidisciplinar ( no sólo despuntó como novelista, y autor de relato corto sino que fue un espléndido guionista de cine y no se le cayeron los anillos guionizando cómics) Samuel Dashiell Hammett fue, sobre todas las cosas, algo muy difícil de conseguir….fue un hombre honesto.

Ante la “caza de brujas” de posguerra, la actitud de mucha gente de la industria cultural norteamericana fue negar su vinculación izquierdista y/ o delatar a otros. Cuando en los años cuarenta y cincuenta, el tristemente célebre Comité de Actividades Antiamericanas impulsado por el Senador Mc Carthy investigó a Hammett, él no hizo ni una cosa ni otra. Después de la guerra, Hammett se asoció con el New York Civil Rights Congress (Congreso de Derechos Civiles de Nueva York ), una organización izquierdista considerada por algunos como comunista. Cuando cuatro comunistas relacionados con la organización fueron encarcelados, Hammett recaudó dinero para lograr su libertad. Cuando los acusados huyeron, fue interrogado acerca de su paradero, y, ante su silencio, en 1951, fue encarcelado durante seis meses por rehusar proporcionar información al tribunal.

Durante años posteriores en la década de los 50, el Congreso Estadounidense lo investigó. Aunque declaró sobre sus propias actividades, siendo incluido en listas negras, rehusó proporcionar información sobre las identidades de otros miembros del partido comunista.

Como siempre, hablaré por boca de la wikipedia, para poneros en situación y ahorraros mi caos mental de paréntesis y saltitos conceptuales

…”Samuel Dashiell Hammett (27 de mayo de 1894 – 10 de enero de 1961) fue un escritor estadounidense de novela policial, de estilo denominado Hard boiled y también cuentos cortos. Entre los personajes más recordados que creó se encuentran Sam Spade (El halcón maltés), la pareja de detectives Nick y Nora Charles (El hombre delgado) y el Agente de la Continental (Cosecha Roja). También escribió bajo los seudónimos de Peter Collinson, Daghull Hammett, Samuel Dashiell y Mary Jane Hammett.

Hammett nació en una granja del Condado St. Mary en el sur del estado de Maryland. Sus padres eran Richard Thomas y Annie Bond Dashiell (el apellido Dashiell procede de una americanización del francés De Chiel). Dashiell dejó la escuela a la edad de 13 años y se empleó en varias profesiones antes de convertirse en agente de la Agencia Nacional de Detectives Pinkerton (Pinkerton National Detective Agency) de Baltimore.

Durante la Primera Guerra Mundial se alistó en el American Field Service (un cuerpo de voluntarios que proporcionaba ambulancias y transportes a los aliados durante la guerra) en Francia. Después de la guerra, se dio a la bebida, probó con la publicidad y, finalmente, con la literatura. Su experiencia en la agencia de detectives Pinkerton le dio inspiración para sus obras.

Sus obras se publicaron principalmente en la revista Black Mask (Máscara Negra) con Joseph Shaw como su editor. El primer cuento de Dashiell publicado en Black Mask fue The Road Home (El Camino a Casa) bajo el nombre falso de Peter Collision en (diciembre de 1922). El Agente de la Continental apareció por primera vez en el número de octubre de 1923 de Black Mask en un cuento titulado Arson Plus. El Agente de la Continental llegaría a aparecer en 28 cuentos y dos novelas. En 1932, también escribió el guión de una historieta (Agente Secreto X–9, Secret Agent X–9), ilustrada por Alex Raymond.

Hammett consiguió el prestigio literario gracias a sus novelas publicadas entre 1929 y 1931. Las dos primeras, Cosecha roja (Red Harvest, 1929) y La maldición de los Dain (The Dain curse, 1929), le llevaron rápidamente a la fama. Sin embargo fue El halcón maltés (The Maltese Falcon, 1930) su novela más famosa (aunque no unánimemente considerada la mejor).

Muchos de sus libros fueron convertidos en películas, notablemente El halcón maltés (película en 1941, dirigida por John Huston). El diálogo en la película fue frecuentemente incorporado del libro palabra por palabra. También se le pidió editar guiones de películas para Hollywood.

En 1931, Hammett se embarcó en una relación amorosa que duraría treinta y tres años con la dramaturga Lillian Hellman. Escribió su última novela en 1934, y durante la mayor parte del resto de su vida se dedicó al activismo de la izquierda política. Fue un activo anti-fascista en la década de 1930 y en 1937 se afilió al Partido Comunista de los Estados Unidos de América..."

Comentar, también, que este autor , calificado por la derecha más rancia de su país como antiamericano, fue veterano en las dos guerras mundiales, y fue voluntario en ambas. En la primera, en la fecha que se alistó ( no por su edad, 20 años) el reclutamiento no era obligatorio, y en la segunda, fue su militancia antifascista la que le impulsó a alistarse, contando ya con cuarenta y siete años y enfermo de tuberculosis. Sus restos reposan en el cementerio militar de Arlington ( Virginia), desde que el 1961 un cáncer de pulmón se lo llevara con 65 años de edad. Murió sin un centavo y convencido de que su obra se olvidaría tras su muerte. En un giro políciaco de superposición de la ficción sobre la realidad, una vez enterrado, agentes del FBI , siguiendo ordénes del fascista de J.E. Hoover, se desplazaron al cementerio nacional de Arlington para asegurarse que realmente ese cadáver enterrado era él..

Os adjunto dos vídeos ( que paciencia, mis niños…lo siento, es mi carácter) el primero es de un sentido homenaje en forma de película de los hermanos Cohen (como ellos mismos reconocen) con respecto a Hammett…la grandísima ”Miller’s Crossing”, traducida en España como “ muerte entre las flores”, sin estar extraída directamente de una obra suya en concreto, viene a ser un refrito guionizado de varias de ellas, hecho observable cada una de las escenas y en los propios dialogos .Uno no puede por menos de pensar en “la llave de cristal” o en “cosecha roja”, al verla.

No me he resistido tampoco a poner la escena final del inolvidable Halcón Maltés, esa en la que un Sam Spade interpretado por Bogart ( mira tú, otro investigado y represaliado por Mc Carthy, ….en esta peli esta inmenso, el cabrón…) nos desvela el misterio del material que compone la la estatuilla de marras.

Y por ultimo, dado que soy un critico literario espantoso, y he pasado de puntillas sin describrir el inconfundible estilo literario de este padre del “ hard boiled detective” y de la novela negra , os adjunto un link muy bien escrito a este efecto

http://www.booksfactory.com/writers/hammett_es.htm

En fin. Salud, Paz y Amor a todos.

Breve explicación de las imágenes, de arriba a abajo

1.-Los inolvidables Mirna Loy y William Powell ( Nick y Nora Charles) en una de las películas de la saga del hombre delgado ( the thin man)

2.- Viñeta de secret agent x-9 el personaje de comic guionizado por Hammett y dibujado por Alex Raymond.

3.-Portada de "la llave de cristal " en Alianza Editorial ( editora que lanzó una colección dedicada al maestro, la "biblioteca Hammett").

4. Foto de la cubierta de DVD del "Halcón Maltés" de John Huston, basado en la homonima obra de Hammett, que también escribió el guión.

5. Foto de Hammett, la mar de elegante.

6. Cubierta de "the shadow man", su biografía.

in her tomb by the sounding sea...

En su tumba, junto al mar sonoro...

Si hay algo que he aprendido en estos años sobre la verdadera naturaleza del amor, o de las relaciones de pareja ( eso tan complicado) es que se parecen bastante más a una maratón de muchos kilómetros que a una prueba de 100 metros de esas que se hacen en un solo acelerón.

Al principio vas trotando y crees que va a ser siempre así de facilito, que lo llevas bien. Luego jadeas, hay momentos que te pesan las piernas , las sienes te dan martillazos y lo que has comido amenaza con volver al exterior. Más tarde,… si pasas esa fase, otra vez todo vuelve a ser más o menos plácido, puedes seguir trotando y te alegras de no haberlo dejado. Aunque de alguna forma ya estás encallecido…resabiado, …pero no sólo te ves con ánimos de acabar la carrera de fondo, sino que serías capaz de dejarte la piel en el asunto, ….dos o tres “pájaras” cíclicas, …tiras y aflojas, y al final un sentimiento constante y determinado de seguir es lo único que vale.

Pero el amor que nos vende la literatura es una carrera de 100 metros,… como las de Jesse Owens. La pasión desbordada como una bala, como un cohete. El amor que derriba barreras, el amor contra todo. Y ese también existe…sobre todo cuando eres adolescente.

La literatura clásica está llena de ejemplos de amor adolescente que ha acabado fatal. (con partidas de defunción por el medio, vamos). El joven Werther de Goethe, Romeo y Julieta de Shakespeare, la lista daba para un libro… pero yo le tengo un especial cariño a la historia, autobiográfica, de la pobre Annabel Lee, probablemente un pseudónimo de la prima a la que amaba desde los 13 años, Virginia Clemm, la chorbi del más maldito entre los malditos…, el campeón metiéndote el miedo en el cuerpo, mamando absenta y fumando adormidera, Mr. Edgar Allan Poe .

Como por razones de extensión y de falta de facilidad de palabra para glosar a este grande entre los grandes no me voy a extender, os adjunto un link de Poe en la Wikipedia y nos ilustramos todos sobre su vida obra y milagros. ( atención especial sobre la repercusión en la música rock de siglo y medio después de su muerte…pero que crack)

http://es.wikipedia.org/wiki/Allan_Poe

Poe ha entrado en la vida de casi todo el mundo ( al menos en la mía) a través de sus relatos, esos cuentos oscuros e inquietantes, de terror y misterio, que le han convertido en inmune al paso del tiempo y en un escritor fetiche de adolescentes inadaptados ( como deben ser los adolescentes, si es que están sanos).

Menos conocida en los países de habla hispana es su faceta de poeta. La pieza que hoy os traigo la leí y releí hasta aprenderla de memoria un lejano día de 1985, cuando aún mi cerebro era como una bayeta de spontex. Supongo que algo tendría que ver Isabel, nuestra profesora de inglés de bachillerato, que nos aconsejó leerla ( aparecía en el libro de texto del curso) y que me tenía tonto hasta el tuétano como sólo puedes estarlo a los dieciséis años y conoces a una mujer joven ( aunque me llevaba 20 años) e inteligente, que se dedica ( básicamente porque le pagan, pero algo habría de vocación) a abrirte los sentidos y el cerebro…Aún puedo ver esos ojos marrones tras las gafitas repitiendo en voz alta y clara , cada cuatro versos…” by the sea, ….by the sounding sea”…con esas pausas perfectas de rapsoda, arrastrando musicalmente las eses, e inflexionando la voz para luego decirnos “… ¿lo oís?, ….es el sonido del mar, …todo el rato en el estribillo está , yendo y volviendo, el murmullo de las olas, como envolviéndonos…..”

Y ahí estaba el mar. Por supuesto que sí, Pero no era mi mediterráneo… , tratándose de Poe uno se lo imagina de noche, atlántico y cabreado, oscuro y frío.

Ahí van para vuestro deleite ( o, no…que para gustos los colores) dos cositas Una que me he encontrado por el youtube. Gracias a Don Rafa y a Anab ( with a little help from my friends, como decían los Beatles) esta bitácora ya tiene videos del youtube sin tener que dar saltos. En él veréis a Don Santiago Auserón y sus Radio Futura en el videoclip de la mítica versión en castellano del poema de Poe, estrenado por primera vez en el programa “la bola de cristal”, y producido para dicho programa… también en los lejanos años ochenta, cuando los niños tenían la suerte los sábados por la mañana, de ver algo mejor en la tele que revisitaciones del empalagoso Disney o ultraviolencia manga “made in japan” . Por aquellos días más de un reaccionario decía que detrás de la “bola de cristal” estaban los malditos comunistas …que vuelvan esos rojos televisivos, por favor.

La siguiente es la versión escrita del poema en inglés ( no os he bajado ningun videoclip con el poema recitado en inglés para no cansaros, que bastante rollero estoy últimamente…pero las hay a docenas en el yotuf. Recomiendo vivamente una muy friki con un Poe de dibujos animados que me parece delirante, las demás son muy cursis o muy góticas, …no son el acompañamiento debido para un poema tan bello. Probad, como hice to aquel lejano día de hace ventipico años, a leerlo en voz alta y dejar, que cada tres o cuatro versos..el susurro del mar os entre por las orejas…by the sea, by the sounding sea…

It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea:
But we loved with a love that was more than love -
I and my Annabel Lee;
With a love that the winged seraphs of heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her high-born kinsmen came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,
Went envying her and me -
Yes! that was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud one night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we -
Of many far wiser than we -
And neither the angels in heaven above,
Nor the demons down under the sea,
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee;

For the moon never beams without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling -my darling -my life and my bride,
In the sepulchre there by the sea -
In her tomb by the sounding sea.

(la versión española ya os la canta el guapito de Auserón, que si no esto me va a salir mas largo que el quijote)

Salud, Paz y Amor a todos

kim, el amigo de todo el mundo...

Ojo, mis niños. Ha vuelto el Dani Fritus rollero y de mente desordenada. El que avisa no es traidor. Lo que es el desorden mental, ay mamá…Hoy me había propuesto a mí mismo publicar una entrada, y entrada voy a publicar, sí señor. En principio, quería dedicar una entrada al gran Rudyard Kipling…( me diréis que era un colonialista, y hasta si me apuras un facha y un racista,… craso error….una lectura profunda de Kipling nos mostrará a un hombre profundamente enamorado de la India que le vió nacer, y quizás por ello tan opuesto a la idea de separarse de ella).

Kipling está ligado a mi vida por una razón…en quinto de EGB (10 años) nos “obligaron”, en mi colegio, por primera vez, oficialmente…a leer algo que no fuese un cómic. A leer un libro. Mi padre me recomendó “el libro de las tierras vírgenes”…el hombre no se lo había leído – (pertenecía al inmenso lote de libros que había en casa porque teníamos un primo impresor-encuadernador, Juanito, que en paz descanse, que nos hacía cada navidad un estupendo y pesado regalo en cajas llenas de de libros que por error tenían la cubierta al revés y eran invendibles)- … lo que contaba, que no se lo había leído pero, supongo que influído por el hecho de existir la peli de Disney creyó que era adecuado para mi edad. Para nada, …entendí la mitad, pero como que me gustó mas que las cosas de Enid Blyton y lo que había leído hasta entonces…Vamos, que Kipling entró en mi vida muy pronto y arreando.

He estado dudando entre postear directamente un fragmento de alguno de sus libros, y para ello he estado ojeando los de casa, que rondan la veintena, de hecho creo que todo lo que de él está publicado en castellano y algo en catalán. Me he vuelto loco buscando una edición de bolsillo en catalán, de editorial columna creo que era, de “Baa, Baa black sheep”, libro que relata su traumática infancia separado de la India que adoraba y sus primeros años en Inglaterra, agobiado por una opresiva educación castrante que le marcó de por vida…no lo he encontrado…mierda.

Pero en la búsqueda, como no podía ser menos, ha aparecido un libro maravilloso… Kim.

Kim es el diminutivo de Kimball O´Hara, el hijo de una madre india que murió durante el parto y de un padre irlandés caído al servicio de Su Graciosa Majestad. Crecido en las calles de Lahore con una piel tan oscura que pocos podrían considerarlo blanco, el joven Kim se convierte en el acompañante (“chela”) de un monje tibetano que busca un río sagrado, el santo río de la Flecha.

En el curso de ese viaje, Kim recorre la India y participa como espía en el famoso «Gran juego» que enfrentó a Rusia y Gran Bretaña por el dominio del Extremo Oriente. Pero, sobre todo, Kim es el relato de un viaje que en buena medida resulta iniciático y que implica una separación notable de la propia ideología de Kipling.

Dentro de la gran riqueza narrativa de la obra llama la atención poderosamente la particular relación que establecen el niño y el lama, ambos protagonistas de la novela. Una relación con los papeles invertidos, en la que el niño ejerce de protector de quien debiera ser maestro.

Lo cierto es que Kipling, que pasó una feliz infancia en Bombay, está en su salsa describiendo el abigarrado mundo en el que se desenvuelve Kim, Lahore. Su simpatía le vale el apodo de “pequeño amigo de todo el mundo” y es mundialmente conocido por el éxito inaudito que ha logrado en “su tarea de no hacer nada”. En esta obra, Kipling se despoja, si es que alguna vez realmente lo tuvo, de su tradicional sentido de superioridad de hombre blanco británico.

Os posteo el mágnetico inicio del libro, por si picáis….

“…Oh vosotros, los que seguís la Senda Estrecha,
guiados por el resplandor de Tophet al juicio Final,
sed condescendientes cuando los gentiles
rezan a Buda en Kamakura!

A pesar de las órdenes municipales, Kim estaba sentado a horcajadas 1 sobre Zam-Zammah, el viejo cañón que se alza sobre una plataforma de ladrillo enfrente de la Ajaib-Gher (la Casa Maravillosa, como llaman los indígenas al Museo de Lahore) (1). Quien posea a Zam-Zammah, ese «dragón que vomita fuego», posee todo el Panjab (2), porque el gran cañón de bronce verdoso es siempre lo primero que figura en el botín del conquistador.

A Kim no le faltaba algo de razón -acababa de desalojar de allí a puntapiés al chiquillo de Lala Dinanath- porque era in­glés, y los ingleses son dueños del Panjab. Aunque su color era tan oscuro como el de cualquier indígena, aunque hablaba ge­neralmente el idioma del país, y el inglés con leve sonsonete recortado, y aunque se asociaba con los pilletes del bazar en términos de la más perfecta igualdad, Kim era un niño blanco, si bien de la clase más miserable. La mestiza que lo cuidaba (fumaba opio y tenía una tienda de muebles usados en la plaza donde tienen su parada los coches de alquiler más baratos) les dijo a los misioneros que era hermana de la madre de Kim; ésta había sido niñera de la familia de un coronel y se casó con Kimball O’Hara, joven sargento del regimiento irlandés de los Mavericks (3), que fue después empleado en los ferrocarriles de Sind, Panjab y Delhi Y su regimiento regresó a Inglaterra sin él. La madre de Kim murió de cólera en Ferozepore (4), y O’Hara se volvió un borracho holgazán, que recorría la línea con aquel niño, de ojos penetrantes, entonces de unos tres años de edad. Asociaciones benéficas y capellanes desearon hacerse cargo del niño, pero O’Hara los despachó a todos, hasta que tropezó con la mujer que fumaba opio (6), aprendió ese vicio y murió como los blancos pobres mueren en la India.

Al morir, toda su fortuna se reducía a tres papeles: uno, al cual llamaba ne varietut 2, porque tenía estas palabras escritas encima de su firma; otro era el «certificado de liberación», y el tercero la partida de nacimiento de Kim. En sus gloriosas horas de opio acostumbraba a decir que esos papeles harían un hombre del pequeño Kimball. En modo alguno debía Kim des­prenderse de ellos, pues los consideraba mágicos -de esa magia que practican los hombres en la gran Jadoo-Gher, blanca y azul, que se alza detrás del museo; la Casa Mágica, como llamamos nosotros a la Logia Masónica (7). Su padre aseguraba que llegaría un día en que, arreglándose todo, el cuerno de Kim sería elevado entre pilares -enormes pilares (8)- de fuerza y belleza. El coronel mismo, cabalgando al frente del regimiento más hermoso del mundo, esperaría a Kim -al pequeño Kim, que tendría más suerte que su padre-. No­vecientos demonios de primera clase que adoraban a un Toro Rojo sobre un campo verde, acogerían a Kim, si no se habían olvidado de O’Hara -del pobre O’Hara, que fue jefe de pelotón en la línea de Ferozepore-. Y se echaba a llorar amargamente, sentado en una silla rota de anea que había en el porche.

Después de su muerte, la mujer cosió los tres papeles dentro de una bolsa de cuero de las que se emplean para guardar amuletos, y con una cinta la colgó del cuello de Kim.

Y algún día -le dijo, recordando confusamente las pro­fecías de O’Hara-, te esperará un Toro Rojo en un campo verde, y el coronel montado en un magnífico caballo, sí, y -añadió pasando a hablar inglés- novecientos demonios …”

Bueno, y ahora vuelvo a ser yo, y como buen pirata de la isla que soy os llamo la atención sobre el hecho de que creo que fue el año pasado, se cumplió el setenta aniversario de la muerte del maestro Kipling, con lo cual ya no hay derechos de autor sobre su obra en algunos países de habla hispana y se pueden descargar de la red un montón de sus libros, gratuitamente. Sólo hay que pulsar en San Google las cuatro palabras mágicas “Rudyard Kipling descarga gratuita” y empiezan a aparecer páginas como setas. Os adjunto link de una, por ejemplo….( una vez abierta la lista de libros en pdf es en el margen derecho, abajo)

http://www.booksfactory.com/writers/kipling_es.htm

Y bueno, como soy , sin embargo, un torpe para lo de bajarme a la bitácora los videos de youtube ( algún alma buena que me lo explique, po favó, será eternamente recompensado en esta vida y el la otra) os adjunto link de una escena de una magnífica película basada en otra obra de Kipling, “The man who would be king”, en el que nos podemos dar el gustazo ( más las damas) de ver a dos megamonstruos de la pantalla como Sean Connery y Michael Caine en sus años mozos.

http://es.youtube.com/watch?v=G4IYsPT6IFA

Otro día prometo post sobre “el hombre que pudo reinar”, cuento y peli, pero como solía acabar el maestro Kipling sus relatos…”esa ya es otra historia”.

Salud, Paz y Amor, queridos míos.

todos somos simbad

"..Ese mercader que vive pacíficamente en Bagdad y que un día embarca para ir a negociar a lejanas tierras, sufre un naufragio y vive aventuras magníficas. Y esto le sucedió siete veces. Luego, con los años, regresa definitivamente al hogar, retoma su vida anterior y se dedica a contar sus historias a un ngrupo reducido de amigos: se ha convertido en un narrador"(Luis Landero)

"La literatura personal destruye la distinción romántica entre el hombre de letras y un hombre cualquiera, cultivado, que escribe.Con una pluma en la mano, todos somos iguales. Sobre los resultados, los elementos de azar son permanentes. La idea que, en una lengua formada, sólo saben escribir los literatos es completamente irrisoria. Todo el mundo sabe escribir —y todo el mundo sabe leer. El hecho da, a una literatura, una amplitud prodigiosa —llena de les sorpresas de la vida, magnífica". ( Josep Pla)

"Lo que me mueve a escribir es el placer de las historias. Es algo que va más allá de la técnica ; es algo que tenemos en común con los muchachos que enttraban en los cafés de El Cairo y contaban historias que hoy llamamos "Las mil y una noches". Somos narradores, hay mucha gente que lo es y para esa gente hay otra que está deseando que le narren historias" ( Adolfo Bioy Casares)

Como dice Landero, cada uno a nuestra manera todos somos Simbad. contamos historias familiares para que pasen de generación en generación, relatos épicos de guerras, historias de héroes y villanos...y, sobre todo, pequeñas historias, lo que nos ha sucedido en el trabajo, en el metro, lo que nos acaba de contar la vecina....El mundo está absolutamente lleno de historias, planetarias o individuales, y sobre todo de gente que está ( estamos) encantada de que le cuenten historias.

Yo me confieso más de ese grupo. No me importaría en absoluto que Sherezade me estuviese dando largas mil y una noches, si me cuenta cuentos.

Gracias a todos los que visito, y a los que aún voy a descubrir, por abrirme cada día ojos y oídos.

Salud, Paz y Amor

Imagen : Kabir Bedi en "The seventh voyages of Simbad", aunque la interpretación que le hizo famoso fue el inolvidable Sandokán de esa tele de los setenta.

Corto, Omar, Hassam, Samarcanda, el vino y el hachís

Aviso a navegantes: Este post va a ser rematadamente largo y enrevesado, el rizo del rizo del reflejo del caos mental de su humilde autor. Pero modestamente creo que vale la pena.

En una entrevista que concedió a TV3 ( la autonómica catalana), el escritor mallorquín Baltasar Porcel dijo algo así como que los buenas novelas de aventura deberían estar pensadas para esas señores de traje gris que se pasan la vida yendo a las mismas horas , día tras día, año tras año, de la C/Mallorca al Paseo de Gracia, ida y vuelta ....

El humilde autor de este post ha tenido varias americanas grises y dos o tres itinerarios fijos casa- trabajo-trabajo-casa. Ahora voy en coche y leo muchísimo menos….El hecho de ir en metro, aún a riesgo de parecer alienante, contribuyó de forma decisiva a mi afición a la lectura . 4 trayectos de veinte minutos al día eran casi dos horas de lectura distraída, de evasión de los stresses y los problemas laborales diarios, y si eso lo aderezas con un escenario a miles de kilómetros hacia oriente y retrocediendo en el tiempo, …mola más.

HUGO PRATT-CORTO MALTÉS Y LA CASA DORADA DE SAMARCANDA

El primer peldaño, cronológicamente hablando, de esta barroca escalera que os propongo hoy es el estupendo cómic dibujado-guionizado por Hugo Pratt y protagonizado por su alter ego Corto Maltés ( también disponible en DVD en una estupenda adaptación a cine de animación producido por la tele pública francesa) “LA CASA DORADA DE SAMARCANDA” ( como observará cualquiera, forma parte de mis obsesiones personales reiterativas hablar del marino libertario de las patillas y el pendiente .
El cómic transcurre geográficamente desde Rodas hasta Pakistán, dónde Corto recorre la Ruta de la Seda con el objetivo de hacerse con un tesoro, pero también de salvar a su amigo, ( el asesino ladrón e indeseable, pero no se sabe porque razón empática muy amigo suyo) Rasputín. Este último cumple condena en “La Casa Dorada de Samarkanda”, una legendaria prisión de la que nadie sale con vida. Sinceramente, en mi opinión es una obra magistral. Obra que se hizo esperar, ya que fue la que Pratt más tardó en finalizar.
Lo que más sorprende es lo bien que está construida la historia. Las escenas se suceden de manera muy natural y nos trasladan por paisajes, personajes e historias diferentes pero bien relacionadas entre sí y al tratar en el marco histórico de hechos reales, ( la inestable situación de lo que fue el imperio otomano tras el final de la 1ª guerra mundial, previa a la revolución de Ataturk) le dan fuerza a la historia. Algo inusual en un cómic, agradablemente inusual, es el nivelazo en los diálogos.... las conversaciones entre Corto y Rasputín , impregnadas de cinismo, verdaderamente ingeniosas .
Pero como siempre en Pratt, lo verdaderamente interesante del cómic son las puertas que abre, los personajes o historias a los cuales hace una referencia más o menos marginal pero…magnética, atrayente. Desde el extraño y olvidado personaje Enver Bey / Enver Pachá, hasta las señales directas que emite en dirección a dos personajes que son el centro de las historias que vienen a continuación: El poeta persa Omar Jayyam y el líder de la secta de los Asesinos, Hassan Ibn Sabbah “el viejo de la montaña”, a este último se hacen dos o tres referencias a lo largo del álbum.
Como segundo peldaño de esta escalera oriental, y con el hambre lectora que me acababa de despertar el el cómic, vino a continuación la preciosa novela del periodista libanés afincado en París Amin Maalouf ( prometo post para el sólo, pero se me antoja demasiado grande hacerle justicia, para glosarlo como se merece )

“SAMARCANDA”-AMIN MAALOUF-ALIANZA EDITORIAL
El libro parte de los “Rubbaiyat” , (extensa obra poética del poeta -matemático-filosofo persa Omar Jayyám) para recrear la Persia medieval a través de tres grandes personajes: Nizam el-Molk, gran visir del sultán Malikxah, el ismaelí Hassan Sabbah y su Alamut ,( la fortaleza inexpugnable desde la que controla a los políticos locales y hace y deshace a su antojo ) y el propio Jayyam. Ya en una segunda parte, vemos cómo las composiciones de este último, recopiladas en un manuscrito con el nombre de la ciudad de Samarcanda, acaban en manos de un americano (narrador de toda esta historia) que a principios del s XX se sentirá fascinado por Oriente y nos dará a conocer los entresijos de la Persia moderna, mostrándonos cómo su pasado imperial es jugado a los dados por las potencias occidentales. A todo esto, el manuscrito en cuestión acabará hundiéndose en el Titanic, hecho que se entiende que como metáfora de las esperanzas del mundo oriental, ahogadas por la arrogancia occidental ,...quién sabe si para siempre.
Como en todos los relatos de Maalouf la libertad y el amor a la vida, se contraponen al fanatismo y la muerte, en ésta en concreto, cuenta dos historias separadas en el tiempo, pero unidas por el eje principal del relato: el libro al que hemos hecho referencia , “Rubaiyat” escrito por Omar Jayyám. Durante el siglo XI Persia ve roto su pasado de tranquilidad y esplendor, la figura de Omar Jayyám, se antepone a la figura del creador de la secta de los “asesinos” Hassan Sabbah, el amor a la vida, al amor, al vino, del primero; se contrapone a la ascética, cruel y fanática del segundo. La otra parte que citaba es el discurrir de los siglos para el libro, para encontrarnos en el intento obsesivo (que Maalouf cuenta en primera persona) de un librero y bibliófilo norteamericano, de encontrarlo.

Adjunto enlace de wikipedia de Omar Jayyam

http://es.wikipedia.org/wiki/Omar_Jayyam

Según Wikipedia Este señor fue un personaje “multidiscliplinar” ( cómo me gusta el palabro) ..."que es conocido ante todo por su poesía, el corpus llamado Rubaiyyat ("cuartetas", en árabe), que como su nombre indica son series de cuatro versos, escritos en la lengua materna del poeta, el parsi. Hay discrepancias sobre los versos que constituyen las Rubaiyyat ya que éstas han sido en gran mediada reconstruidas a partir de varias copias diferentes, y es posible que en alguna recopilación haya versos no debidos a la mano del poeta..."
Os entresaco unos preciosos versos, cargados de sentido, (robados de la Wiki):

“De aquel jarro de vino, que a nadie perjudica,
llena tu copa y bebe, y sírveme a mi otra,
muchacho, antes de que haga, sin prestar atención,
con tu tierra y la mía un jarro el alfarero”.

Y de aquí ya salto al tercer y definitivo peldaño de la historia , en dónde reina un malo malísimo, una suerte de perverso y asimismo fascinante Osama Bin Laden medieval

ALAMUT-VLADIMIR BARTOL

En Derecho Penal de segundo me enseñaron que la palabra “asesino” puede que provenga etimológicamente de la raíz árabe HAXXAXIN, algo así como “consumidor de hachís”

El autor esloveno Vladimir Bartol, a partir de este rumor más o menos confirmado , novela esta historia. En Alamut, una fortaleza prácticamente inexpugnable, Hassan Ibn Shabbah ha montado unos jardines ocultos muy particulares. Ahí tiene escondido un harén y cuando algunos jóvenes demuestran su valor en el combate les hace descubrir los encantos hipnóticos de altas dosis de hachís, combinados con la amorosa compañía de esclavas a las que hace pasar por las huríes prometidas por el profeta en los textos coránicos. Los traslada dormidos a los jardines, y les hace creer que están en el paraíso. A partir de entonces , y ante la amenaza de no volver a sus recompensas de sex and drugs ( coño,…nos falta el rock n'roll) serán capaces de hacer cualquier cosa por su jefe, incluso cometer asesinatos suicidas.
Esto último parece ser históricamente cierto, pero por desgracia hoy día sabemos que no hace falta un montaje como el descrito en el libro para convencer a alguien de que se suicide cometiendo un atentado.

Hassan Ibn Sabbah, afirma en un momento dado del libro que "... una antorcha no arde dos veces" para indicar que si se quiere conseguir el mismo efecto propagandístico de la fuerza arrolladora del Islam primigenio , inmediatamente posterior al profeta Mahoma,... se tendría que inventar algo nuevo o no funcionaría. Desafortunadamente, hemos visto últimamente demasiadas antorchas.

Disculpad la enésima ida de olla del rollero Fritus. Espero que os haya gustado el viaje. Que la paz sea con vosotros.

Related links:
http://es.wikipedia.org/wiki/Alamut

este último, un poco más tangencial

http://es.wikipedia.org/wiki/Samarcanda