lunes, 28 de julio de 2008

¡¡soy un hombre!!

Creo que ya lo he dicho varias veces..soy un copión. Fagocito las ideas de los demás con una patilla y un descaro descomunales. La reciente entrada del señor Adanero, responsable del telefono llorica ( ver blogs amigos, a la derecha) sobre la inigualable Marilyn, y sobre todo, su comentario respecto a que "con faldas y a lo loco " era su película favorita ( "some like it hot"...la censura franquista jamás hubiera pasado un título como "los hay que les gusta caliente") inspiran el post de hoy. Va por tí, Angel, y por ustedes.( como dicen los toreros).


Si hay una candidata para la mejor frase final de todos los tiempos, seguramente es la declaración de Osgood " nadie es perfecto", cuando su prometida finalmente le confiesa que es un hombre. Completamente inquebrantable en su amor por Daphne y confiando en sus apasionados instintos, Osgood lo pasa todo por alto, incluyendo el género. Según Juan Tejero , crítico de cine y autor del libro"este rodaje es la guerra", fueron , de una forma irónica, las constantes ausencias de Marilyn en el rodaje las que provocaron la clásica frase final de la película. Desconfiando de Marylin, el gran Billy Wilder ( Dios,... para nuestro Trueba) decidió rodar la conclusión sin ella- Se decidió que la cinta finalizaría con un primer plano de Jack Lemmon y Joe E. Brown. "Escribimos la escena la noche antes de rodarla", explica I. A. L. Diamond, (el co-guionista junto a Wilder) ..." y yo mencioné una frase que había pensado utilizar en algún momento anterior...Billy preguntó si no creía que era lo suficientemente buena para el final de la película , y yo contesté, que se yo, no lo sé...Pero eran las once de la noche, así que la escribimos así, y el comentó..."bueno, quizás se nos ocurra algo mejor en el set". Afortunadamente, no se nos ocurrió nada mejor"...

Aquí os traigo, gracias al yutuf, la escena...disfrutadla. Un abrazo

domingo, 27 de julio de 2008

sunday comic strip ( 3)





clickad sobre las imagenes para aumentar, please

Seguimos para bingo, señores...espero que recordeis el inicio del cómic de hace dos domingos . Llega la tercera página de vuestro tebeo a la que os ruego de nuevo le déis diálogo, enlazando con lo que se os ocurrió la semana anterior, ...

Esta vez cuatro viñetas, otra vez de arriba hacia abajo, y por lo que respecta a la cuarta viñeta, que obviamente no es el primer plano de una cara, -como podeis ver- también tiene diálogo. ( Lo que ocurre es que quise focalizar la atención en un punto, digamos que ....cuando vuestras madres decían aquello de " todos los hombres son todos iguales", ...pues igual tenían razón, vete tú a saber......esto ya lo dije la semana pasada pero sigo siendo igual de salido, no hay remedio...ni el bromuro ni las duchas frías podrán conmigo)

Para los desmemoriados deciros que los antecedentes de la historia están en las entradas de los dos domingos anteriores, de nombre sunday comic strip (1) y (2)

Un saludo y gracias por vuestra inestimable participación. Sois unos soletes.

jueves, 24 de julio de 2008

in her tomb by the sounding sea...



En su tumba, junto al mar sonoro...

Si hay algo que he aprendido en estos años sobre la verdadera naturaleza del amor, o de las relaciones de pareja ( eso tan complicado) es que se parecen bastante más a una maratón de muchos kilómetros que a una prueba de 100 metros de esas que se hacen en un solo acelerón.


Al principio vas trotando y crees que va a ser siempre así de facilito, que lo llevas bien. Luego jadeas, hay momentos que te pesan las piernas , las sienes te dan martillazos y lo que has comido amenaza con volver al exterior. Más tarde,… si pasas esa fase, otra vez todo vuelve a ser más o menos plácido, puedes seguir trotando y te alegras de no haberlo dejado. Aunque de alguna forma ya estás encallecido…resabiado, …pero no sólo te ves con ánimos de acabar la carrera de fondo, sino que serías capaz de dejarte la piel en el asunto, ….dos o tres “pájaras” cíclicas, …tiras y aflojas, y al final un sentimiento constante y determinado de seguir es lo único que vale.

Pero el amor que nos vende la literatura es una carrera de 100 metros,… como las de Jesse Owens. La pasión desbordada como una bala, como un cohete. El amor que derriba barreras, el amor contra todo. Y ese también existe…sobre todo cuando eres adolescente.

La literatura clásica está llena de ejemplos de amor adolescente que ha acabado fatal. (con partidas de defunción por el medio, vamos). El joven Werther de Goethe, Romeo y Julieta de Shakespeare, la lista daba para un libro… pero yo le tengo un especial cariño a la historia, autobiográfica, de la pobre Annabel Lee, probablemente un pseudónimo de la prima a la que amaba desde los 13 años, Virginia Clemm, la chorbi del más maldito entre los malditos…, el campeón metiéndote el miedo en el cuerpo, mamando absenta y fumando adormidera, Mr. Edgar Allan Poe .

Como por razones de extensión y de falta de facilidad de palabra para glosar a este grande entre los grandes no me voy a extender, os adjunto un link de Poe en la Wikipedia y nos ilustramos todos sobre su vida obra y milagros. ( atención especial sobre la repercusión en la música rock de siglo y medio después de su muerte…pero que crack)

http://es.wikipedia.org/wiki/Allan_Poe

Poe ha entrado en la vida de casi todo el mundo ( al menos en la mía) a través de sus relatos, esos cuentos oscuros e inquietantes, de terror y misterio, que le han convertido en inmune al paso del tiempo y en un escritor fetiche de adolescentes inadaptados ( como deben ser los adolescentes, si es que están sanos).

Menos conocida en los países de habla hispana es su faceta de poeta. La pieza que hoy os traigo la leí y releí hasta aprenderla de memoria un lejano día de 1985, cuando aún mi cerebro era como una bayeta de spontex. Supongo que algo tendría que ver Isabel, nuestra profesora de inglés de bachillerato, que nos aconsejó leerla ( aparecía en el libro de texto del curso) y que me tenía tonto hasta el tuétano como sólo puedes estarlo a los dieciséis años y conoces a una mujer joven ( aunque me llevaba 20 años) e inteligente, que se dedica ( básicamente porque le pagan, pero algo habría de vocación) a abrirte los sentidos y el cerebro…Aún puedo ver esos ojos marrones tras las gafitas repitiendo en voz alta y clara , cada cuatro versos…” by the sea, ….by the sounding sea”…con esas pausas perfectas de rapsoda, arrastrando musicalmente las eses, e inflexionando la voz para luego decirnos “… ¿lo oís?, ….es el sonido del mar, …todo el rato en el estribillo está , yendo y volviendo, el murmullo de las olas, como envolviéndonos…..”

Y ahí estaba el mar. Por supuesto que sí, Pero no era mi mediterráneo… , tratándose de Poe uno se lo imagina de noche, atlántico y cabreado, oscuro y frío.

Ahí van para vuestro deleite ( o, no…que para gustos los colores) dos cositas Una que me he encontrado por el youtube. Gracias a Don Rafa y a Anab ( with a little help from my friends, como decían los Beatles) esta bitácora ya tiene videos del youtube sin tener que dar saltos. En él veréis a Don Santiago Auserón y sus Radio Futura en el videoclip de la mítica versión en castellano del poema de Poe, estrenado por primera vez en el programa “la bola de cristal”, y producido para dicho programa… también en los lejanos años ochenta, cuando los niños tenían la suerte los sábados por la mañana, de ver algo mejor en la tele que revisitaciones del empalagoso Disney o ultraviolencia manga “made in japan” . Por aquellos días más de un reaccionario decía que detrás de la “bola de cristal” estaban los malditos comunistas …que vuelvan esos rojos televisivos, por favor.

La siguiente es la versión escrita del poema en inglés ( no os he bajado ningun videoclip con el poema recitado en inglés para no cansaros, que bastante rollero estoy últimamente…pero las hay a docenas en el yotuf. Recomiendo vivamente una muy friki con un Poe de dibujos animados que me parece delirante, las demás son muy cursis o muy góticas, …no son el acompañamiento debido para un poema tan bello. Probad, como hice to aquel lejano día de hace ventipico años, a leerlo en voz alta y dejar, que cada tres o cuatro versos..el susurro del mar os entre por las orejas…by the sea, by the sounding sea…



It was many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee;
And this maiden she lived with no other thought
Than to love and be loved by me.

I was a child and she was a child,
In this kingdom by the sea:
But we loved with a love that was more than love -
I and my Annabel Lee;
With a love that the winged seraphs of heaven
Coveted her and me.

And this was the reason that, long ago,
In this kingdom by the sea,
A wind blew out of a cloud, chilling
My beautiful Annabel Lee;
So that her high-born kinsmen came
And bore her away from me,
To shut her up in a sepulchre
In this kingdom by the sea.

The angels, not half so happy in heaven,
Went envying her and me -
Yes! that was the reason (as all men know,
In this kingdom by the sea)
That the wind came out of the cloud one night,
Chilling and killing my Annabel Lee.

But our love it was stronger by far than the love
Of those who were older than we -
Of many far wiser than we -
And neither the angels in heaven above,
Nor the demons down under the sea,
Can ever dissever my soul from the soul
Of the beautiful Annabel Lee;

For the moon never beams without bringing me dreams
Of the beautiful Annabel Lee;
And the stars never rise but I feel the bright eyes
Of the beautiful Annabel Lee;
And so, all the night-tide, I lie down by the side
Of my darling -my darling -my life and my bride,
In the sepulchre there by the sea -
In her tomb by the sounding sea.

(la versión española ya os la canta el guapito de Auserón, que si no esto me va a salir mas largo que el quijote)

Salud, Paz y Amor a todos

miércoles, 23 de julio de 2008

kim, el amigo de todo el mundo...



Ojo, mis niños. Ha vuelto el Dani Fritus rollero y de mente desordenada. El que avisa no es traidor. Lo que es el desorden mental, ay mamá…Hoy me había propuesto a mí mismo publicar una entrada, y entrada voy a publicar, sí señor. En principio, quería dedicar una entrada al gran Rudyard Kipling…( me diréis que era un colonialista, y hasta si me apuras un facha y un racista,… craso error….una lectura profunda de Kipling nos mostrará a un hombre profundamente enamorado de la India que le vió nacer, y quizás por ello tan opuesto a la idea de separarse de ella).

Kipling está ligado a mi vida por una razón…en quinto de EGB (10 años) nos “obligaron”, en mi colegio, por primera vez, oficialmente…a leer algo que no fuese un cómic. A leer un libro. Mi padre me recomendó “el libro de las tierras vírgenes”…el hombre no se lo había leído – (pertenecía al inmenso lote de libros que había en casa porque teníamos un primo impresor-encuadernador, Juanito, que en paz descanse, que nos hacía cada navidad un estupendo y pesado regalo en cajas llenas de de libros que por error tenían la cubierta al revés y eran invendibles)- … lo que contaba, que no se lo había leído pero, supongo que influído por el hecho de existir la peli de Disney creyó que era adecuado para mi edad. Para nada, …entendí la mitad, pero como que me gustó mas que las cosas de Enid Blyton y lo que había leído hasta entonces…Vamos, que Kipling entró en mi vida muy pronto y arreando.

He estado dudando entre postear directamente un fragmento de alguno de sus libros, y para ello he estado ojeando los de casa, que rondan la veintena, de hecho creo que todo lo que de él está publicado en castellano y algo en catalán. Me he vuelto loco buscando una edición de bolsillo en catalán, de editorial columna creo que era, de “Baa, Baa black sheep”, libro que relata su traumática infancia separado de la India que adoraba y sus primeros años en Inglaterra, agobiado por una opresiva educación castrante que le marcó de por vida…no lo he encontrado…mierda.

Pero en la búsqueda, como no podía ser menos, ha aparecido un libro maravilloso… Kim.

Kim es el diminutivo de Kimball O´Hara, el hijo de una madre india que murió durante el parto y de un padre irlandés caído al servicio de Su Graciosa Majestad. Crecido en las calles de Lahore con una piel tan oscura que pocos podrían considerarlo blanco, el joven Kim se convierte en el acompañante (“chela”) de un monje tibetano que busca un río sagrado, el santo río de la Flecha.

En el curso de ese viaje, Kim recorre la India y participa como espía en el famoso «Gran juego» que enfrentó a Rusia y Gran Bretaña por el dominio del Extremo Oriente. Pero, sobre todo, Kim es el relato de un viaje que en buena medida resulta iniciático y que implica una separación notable de la propia ideología de Kipling.

Dentro de la gran riqueza narrativa de la obra llama la atención poderosamente la particular relación que establecen el niño y el lama, ambos protagonistas de la novela. Una relación con los papeles invertidos, en la que el niño ejerce de protector de quien debiera ser maestro.

Lo cierto es que Kipling, que pasó una feliz infancia en Bombay, está en su salsa describiendo el abigarrado mundo en el que se desenvuelve Kim, Lahore. Su simpatía le vale el apodo de “pequeño amigo de todo el mundo” y es mundialmente conocido por el éxito inaudito que ha logrado en “su tarea de no hacer nada”. En esta obra, Kipling se despoja, si es que alguna vez realmente lo tuvo, de su tradicional sentido de superioridad de hombre blanco británico.

Os posteo el mágnetico inicio del libro, por si picáis….


“…Oh vosotros, los que seguís la Senda Estrecha,
guiados por el resplandor de Tophet al juicio Final,
sed condescendientes cuando los gentiles
rezan a Buda en Kamakura!


A pesar de las órdenes municipales, Kim estaba sentado a horcajadas 1 sobre Zam-Zammah, el viejo cañón que se alza sobre una plataforma de ladrillo enfrente de la Ajaib-Gher (la Casa Maravillosa, como llaman los indígenas al Museo de Lahore) (1). Quien posea a Zam-Zammah, ese «dragón que vomita fuego», posee todo el Panjab (2), porque el gran cañón de bronce verdoso es siempre lo primero que figura en el botín del conquistador.

A Kim no le faltaba algo de razón -acababa de desalojar de allí a puntapiés al chiquillo de Lala Dinanath- porque era in­glés, y los ingleses son dueños del Panjab. Aunque su color era tan oscuro como el de cualquier indígena, aunque hablaba ge­neralmente el idioma del país, y el inglés con leve sonsonete recortado, y aunque se asociaba con los pilletes del bazar en términos de la más perfecta igualdad, Kim era un niño blanco, si bien de la clase más miserable. La mestiza que lo cuidaba (fumaba opio y tenía una tienda de muebles usados en la plaza donde tienen su parada los coches de alquiler más baratos) les dijo a los misioneros que era hermana de la madre de Kim; ésta había sido niñera de la familia de un coronel y se casó con Kimball O’Hara, joven sargento del regimiento irlandés de los Mavericks (3), que fue después empleado en los ferrocarriles de Sind, Panjab y Delhi Y su regimiento regresó a Inglaterra sin él. La madre de Kim murió de cólera en Ferozepore (4), y O’Hara se volvió un borracho holgazán, que recorría la línea con aquel niño, de ojos penetrantes, entonces de unos tres años de edad. Asociaciones benéficas y capellanes desearon hacerse cargo del niño, pero O’Hara los despachó a todos, hasta que tropezó con la mujer que fumaba opio (6), aprendió ese vicio y murió como los blancos pobres mueren en la India.

Al morir, toda su fortuna se reducía a tres papeles: uno, al cual llamaba ne varietut 2, porque tenía estas palabras escritas encima de su firma; otro era el «certificado de liberación», y el tercero la partida de nacimiento de Kim. En sus gloriosas horas de opio acostumbraba a decir que esos papeles harían un hombre del pequeño Kimball. En modo alguno debía Kim des­prenderse de ellos, pues los consideraba mágicos -de esa magia que practican los hombres en la gran Jadoo-Gher, blanca y azul, que se alza detrás del museo; la Casa Mágica, como llamamos nosotros a la Logia Masónica (7). Su padre aseguraba que llegaría un día en que, arreglándose todo, el cuerno de Kim sería elevado entre pilares -enormes pilares (8)- de fuerza y belleza. El coronel mismo, cabalgando al frente del regimiento más hermoso del mundo, esperaría a Kim -al pequeño Kim, que tendría más suerte que su padre-. No­vecientos demonios de primera clase que adoraban a un Toro Rojo sobre un campo verde, acogerían a Kim, si no se habían olvidado de O’Hara -del pobre O’Hara, que fue jefe de pelotón en la línea de Ferozepore-. Y se echaba a llorar amargamente, sentado en una silla rota de anea que había en el porche.

Después de su muerte, la mujer cosió los tres papeles dentro de una bolsa de cuero de las que se emplean para guardar amuletos, y con una cinta la colgó del cuello de Kim.

Y algún día -le dijo, recordando confusamente las pro­fecías de O’Hara-, te esperará un Toro Rojo en un campo verde, y el coronel montado en un magnífico caballo, sí, y -añadió pasando a hablar inglés- novecientos demonios …”


Bueno, y ahora vuelvo a ser yo, y como buen pirata de la isla que soy os llamo la atención sobre el hecho de que creo que fue el año pasado, se cumplió el setenta aniversario de la muerte del maestro Kipling, con lo cual ya no hay derechos de autor sobre su obra en algunos países de habla hispana y se pueden descargar de la red un montón de sus libros, gratuitamente. Sólo hay que pulsar en San Google las cuatro palabras mágicas “Rudyard Kipling descarga gratuita” y empiezan a aparecer páginas como setas. Os adjunto link de una, por ejemplo….( una vez abierta la lista de libros en pdf es en el margen derecho, abajo)

http://www.booksfactory.com/writers/kipling_es.htm

Y bueno, como soy , sin embargo, un torpe para lo de bajarme a la bitácora los videos de youtube ( algún alma buena que me lo explique, po favó, será eternamente recompensado en esta vida y el la otra) os adjunto link de una escena de una magnífica película basada en otra obra de Kipling, “The man who would be king”, en el que nos podemos dar el gustazo ( más las damas) de ver a dos megamonstruos de la pantalla como Sean Connery y Michael Caine en sus años mozos.

http://es.youtube.com/watch?v=G4IYsPT6IFA


Otro día prometo post sobre “el hombre que pudo reinar”, cuento y peli, pero como solía acabar el maestro Kipling sus relatos…”esa ya es otra historia”.

Salud, Paz y Amor, queridos míos.

domingo, 20 de julio de 2008

sunday comic strip (2)




clickad sobre las imagenes para aumentar, please
Seguimos para bingo, señores...espero que recordeis el inicio del cómic del domingo pasado. Llega la segunda página a la que os ruego de nuevo le déis diálogo, enlazando con lo que se os ocurrió la semana anterior, ...

Otra vez tres viñetas, otra vez de arriba hacia abajo, y por lo que respecta a la tercera viñeta, que obviamente no es el primer plano de una cara, -como podeis ver- también tiene diálogo. ( Lo que ocurre es que quise focalizar la atención en un punto, digamos que ....cuando vuestras madres decían aquello de " todos los hombres son todos iguales", ...pues igual tenían razón, vete tú a saber)

Para los desmemoriados deciros que el inicio de la historia esta en la entrada del domingo pasado, de nombre sunday comic strip (1)

Un saludo y gracias por vuestra inestimable participación. Sois unos soletes.

PD: Aprovecho estos momentos de debilidad para el autobombo , y comentaros que si queréis, os podéis pasar por el mundo paralelo,

http://cafeycigarritos.blogspot.com/



que está bonito, pero muy deshabitado. Salud, Paz y Amor y un abrazo

jueves, 17 de julio de 2008

como el rosario de la aurora...


Siempre me ha atraído el conocer el origen de ciertas expresiones, como ésta...
En la biblioteca de casa hay un libro enorme, (1070 pags) inmanejable, al que le tengo un inmenso cariño. Es "Crónica de España", de plaza y janés editores, y recogidos en él, a modo de pequeños recortes de prensa, hay retazos de toda nuestra historia....me llamó la atención este que os posteo ahora mismo, que arroja luz sobre la expresión "acabar como el rosario de la aurora" cuándo algo acaba a garrotazo limpio entre los participantes.

"...Valencia, 28 de junio de 1914: El gobernador civil ha ordenado la supresión temporal de los rosarios de la aurora, por los incidentes que causan entre católicos y anticlericales: El Rosario de la aurora es, como su nombre indica, el rezo del rosario a esta hora matutina. Tiene, sin embargo, la particularidad de que se celebra por la calle, con la presencia de un sacerdote, un sacristán y monaguillos, y de los feligreses que participen.

Mientras se reza el rosario y se cantan canciones religiosas, se recorren las diversas calles de la población, con la consiguiente molestia hacia los vecinos que están, obviamente, descansando. Por este motivo se producen con frecuencia alteraciones del orden público, a consecuencia de enfrentamientos con ciudadanos que reclaman su derecho al descanso, que la orden gubernativa trata de evitar en el futuro..."

En fin. Siglos y siglos dando pol saco, estos son los bisabuelos de la actual COPE.

Os propongo un juego, por favor....alguna frase, o palabra, .... de éstas que están en nuestro acervo popular y que algun origen tendrán, decid la vuestra al respecto.

Salud, Paz y Amor.

martes, 8 de julio de 2008

esta máquina mataba fachas


La pluma vence a la espada, hoy y siempre. Esta entrada pretende ser un recuerdo emocionado al gran Woody Guthrie, y como siempre voy a empezar, como copión que soy , a explicar de dónde sale la idea.

Hace un par de días dediqué una entrada a mi amigo Ignacio Lloret. Hace ya dos décadas el me habló y me dejó oír por primera vez algo de Guthrie, y me contagió algo de su entusiasmo por el que podríamos considerar padre de la canción protesta.

Para acabarlo de rematar, por asociación de ideas un tanto lejana, una visita a Kabila de don Rafa Almazán ha acabado de sellar la idea, pues indirectamente me ha retrotaído a los años 30, a los de la crisis mundial, de la "gran depresión "( que mal suena en estos tiempos en que los responsables del cotarro no se atreven a mentar la bicha de la crisis).

Os extraigo unos cortapegas de la wiki para ponerse en situación:
"..Woodrow Wilson Guthrie (Okemah, Oklahoma, 14 de julio de 1912Nueva York, 3 de octubre de 1967), conocido como Woody Guthrie, fue un prolífico e influyente músico folk estadounidense, conocido por su identificación con la gente común, los pobres y los oprimidos, así como por su odio al fascismo y la explotación. Es universalmente conocido por su canción «This Land Is Your Land».

Guthrie nació en Okemah (Oklahoma), el 14 de julio de 1912., aunque pasó su infancia y juventud en Texas. Se vio obligado, a causa de las tremendas tormentas de polvo que asolaron dicho estado a abandonar a su familia en Texas y marchar a California, junto con numerosos granjeros y desempleados del Medio Oeste, genéricamente conocidos como "okies" (de Oklahoma), aunque procedían también de otros estados, como Kansas, Tennessee, Georgia y el mismo Texas. Hambriento y sin dinero, viajó hasta California, siendo testigo de la terrible pobreza de sus compatriotas. La huella de estos viajes se encuentra en muchas de sus canciones, como "I Ain't Got No Home", "Goin' Down the Road Feelin' Bad", "Talking Dust Bowl Blues", "Tom Joad" o "Hard Travelin'". En 1937 se hizo famoso en Los Angeles, junto con Maxine "Lefty Lou" Crissman, tocando en la radio música hillbilly y folk. Trabajando para la emisora KFVD, propiedad de un dirigente del ala izquierda del Partido Demócrata, Guthrie empezó a componer e interpretar canciones-protesta. Durante esos años (1939-1949) escribió a diario una columna de opinión para el periódico del Partido Comunista, People’s Daily World, acerca de la problemática de los inmigrantes del Medio Oeste en California. Militó también durante algunos años en el sindicato Industrial Workers of the World.
En 1939 se trasladó a Nueva York, donde se integró en el ambiente político izquierdista. Por entonces hizo sus primeras grabaciones de importancia: varias horas de conversación y canciones, que fueron grabadas por el folclorista Alan Lomax para la Biblioteca del Congreso, y un álbum, Dust Bowl Ballads, para la compañía RCA Victor, en Camden, Nueva Jersey. Empezó a escribir una narración semiautobigráfica sobre sus experiencias en los años del Dust Bowl, Bound for Glory, que se publicaría en 1943.
En 1940, Guthrie escribió la más famosa de sus composiciones, la canción "This Land Is Your Land",( Esta tierra es tu tierra) inspirada en sus experiencias viajando por todos los Estados Unidos, y elaborada como una respuesta a la canción «God Bless America», de Irving Berlin, que Guthrie consideraba demasiado complaciente y poco realista (estaba harto de escuchársela cantar en la radio a Kate Smith). La melodía está basada en la de una canción gospel, "When the World's on Fire", que The Carter Family popularizó hacia 1930.

Cuando murió, su obra había sido redescubierta por una nueva generación de músicos folk. Bob Dylan, quien lo visitó en los últimos años de su vida y dijo de él que era "su último héroe", escribió un homenaje de cinco páginas a Guthrie, Last Thoughts on Woody Guthrie, y le dedicó "Song to Woody", una de las canciones de su primer álbum, titulado simplemente Bob Dylan. Phil Ochs incluyó en su disco de debut, All the News That's Fit to Sing, la canción "Bound for Glory", que era tanto un homenaje a Woody como una crítica a la actitud de los que preferían olvidar el radicalismo socialista del cantautor..."

En consonancia con lo que significó para las generaciones posteriores de cantautores, os adjunto un link de youtube con la versión que Joan Baez a dúo con Dylan hace de "This land is your land", preciosa canción que da mucho que pensar, en estos sucios tiempos neoliberales de eurodirectivas de la vergüenza en los que las mercancías lo tienen mucho más facil para transitar que las personas. En definitiva, esta tierra, cualquier tierra, es nuestra tierra.

link de youtube
pagina oficial de la Fundación Woody Guthrie ( en inglés)
Salud, Paz y Amor a todos. Ojalá mañana fabricaran una goma para borrar fronteras.

miércoles, 2 de julio de 2008

anoche soñé que regresaba a Manderley...




...dice una voz femenina mientras la cámara se abre paso a través de un oscuro bosque hasta descubrir una fantasmágorica mansión, tan tenebrosa como hermosa.

Así comienza una de las películas que he visto más veces....(más de cinco, seguramente), y tambien uno de los filmes más inquietantes de la historia del cine , Rebecca, el film que permitió al británico Alfred Hitchcock irrumpir en la industria del cine USA con la fuerza de un huracán.

En Rebecca, la mano de Hitch sobresale por el mero hecho de haber introducido el suspense en una historia ( la novela de Daphne Du Maurier) que carecía de él. Su primera experiencia norteamericana nos desvela el Hitchcock que encontraremos después. La característica principal,es reunir los elementos emblemáticos de una ensoñación, ( nos lo volveremos a encontrar en su filmografía posterior) siempre entendida como el resultado de su obsesión por mostrar las amenazas de su entorno y los infiernos que habitan en el cerebro de la gente, aparentemente normal. Así, desde la primera secuencia nos adentramos en el resbaladizo terreno de los sueños, en la delirante historia de amor de una persona viva y una muerta.

Rebeca es uno de los films más hermosos y poéticos del orondo director, en una atmósfera misteriosa y llena de desasosiego , de luces y de sombras...los personajes se funden con el paisaje, con los negros nubarrones que pueblan el cielo, con los alcantilados y con las olas encrespadas, son momentos mágicos, obra de un narrador excepcional al que le bastan las imágenes para transmitir un montón de sensaciones.

En este" melodrama gótico" aparecerían dos elementos fundamentales, con más peso que los propios protagonistas : Manderley, la fascinante mansión dominada por el fantasma del recuerdo, Y Rebecca, la primera esposa , una sombra que planea todo el filme, cuya turbadora e inquietante presencia resulta tan tremenda que se convierte en motor de la trama.

Estos dos elementos toman forma humana en Mrs. Denvers, el ama de llaves, encargada de mantener , con muy mala hostia, vivo el recuerdo. Su figura se convierte en parte del mobiliario, de la decoración, y sólo el fuego la separará de Manderley...era como la maldad personificada.

El gran trabajo de Hitch, como repetiría después infinidad de veces, fue el de conseguir que todos los elementos trabajasen en favor de la narración. Cada detalle redondea esa perfección: música, iluminación, puesta en escena..y una piña de magníficos interpretes. Lawrence Olivier y Jean Fontaine están sencillamente sublimes.

Si algo justifica el pirateo del emule es poder volver a recuperar a los clásicos, capturarlos en un CD, y paladearlos una y otra vez como un Ribera del Duero, pasen y vean , señores...

Ah, y como seguramente Uds. ya saben, pero, por si acaso, la chaquetita de punto de Jean Fontaine traería consigo la adopción en castellano de la palabra "rebeca"( -nena..ponte la rebequita que hace mucha humedad-) para designar a un cardigan, o algo parecido.

Casi me olvido...Salud, Paz y Amor