miércoles, 25 de febrero de 2009

parecidos razonables

En casa entran , básicamente, dos revistas ( cuyos ejemplares acaban apilados en un mueblecito del WC junto a las alfombras de ducha y los rollos de papel)..., nada muy intelectual, no os imágineis …son Historia de National Geographic ( una revistilla de divulgación para profanos, pero muy digna) y, mi amor de adolescencia, el Fotogramas.

La relación de un servidor con ésta última y muy cinéfila publicación , editada en Barcelona, viene de largo, cuando en los ya lejanos tiempos universitarios la descubrí en la biblioteca, ( era un merecido descanso de unos minutos tras horas de intentar embutirme al arrendamiento, el usufructo, las teorías finalistas de Welzel en Derecho penal, el extinto procedimiento de menor cuantía y la madre que los parió…) y años más tarde, con un mínimo poder adquisitivo, empecé a comprarla habitualmente.

Mención especial merecía una sección de la revista titulada parecidos razonables…cada mes desfilaban envíos de los lectores, con imágenes de dos personas que, a su entender, se parecían la una a la otra…esto que puede parecer una chorrada tenía su punto divertido.

A juzgar por lo que me he encontrado buceando por internet ( tecleando en google el título de este post), la idea ha cundido bastante… y uno se puede encontrar con resultados tan refrescantes como los siguientes

En la imagen superior podemos ver al inimitablemente hortera y kitsch Paco Clavel emparentado con el ultramontano ( por no entrar en calificativos más gruesos) Cardenal Rouco Varela…

Y en la inferior al genial director de cine Tim Burton guardando un asombroso parecido con el músico argentino Fito Páez


Siguiendo con cineastas, sin olvidarnos de estos dos Pedros…que han pasado a la historia de la cultura visual por caminos diferentes, Almodóvar y Picapiedra….


Y luego, esos representantes de los nacionalismos periféricos,( como les gusta llamarnos a los diferentes en la Meseta) que le hacen a uno plantearse la posibilidad de si ese crisol de culturas que es nuestra celtiberia debe alguna de sus múltiples aportaciones étnicas a alguna invasión alienígena…

Así pues, el siempre socorrido tándem Capt. Spock -JJ Ibarretxe


Y el no menos conocido formado por el Maestro Yoda de la saga de Star Wars...


Y el (casi) eterno Honorable Jordi-això no toca-Pujol


En una clave mucho más íntima y personal, constatar también la asombrosa semejanza del personaje de dibujos animados Mr. Magoo…

…con este risueño y calvorota ( todo es cíclico) bebé de la foto ….( hay que decir que el apodo me lo sacaron mis hermanos)


O ya, rizando el rizo, añadiendo en una suma, en una fórmula con dos elementos…combinando la estructura atómica del tierno cantante romántico latinoamericano Francisco-la vida loca- Céspedes…


Con los atómos del afterpunk lider de la banda Smashing Pumpkins, Billy Corgan…


…nos saldría como resultado algo parecido a este indocumentao que no puede contener la risa de la foto inferior

( la idea se le ocurrió a una simpática ex novia mía…aunque la historia acabó con un servidor yéndose a por tabaco…no por esta tontería, obviamente)


En fin, mis queridos niños, que os propongo,… po favó…algún parecido razonable más que se os puede ocurrir, que ya sábeis que esta es vuestra casa para lo que gustéis mandar…decidme algo, payos. Alguien que os recuerde a alguien….

Un abrazo, …y Salud, Paz y Amor.

disfraces

"....Un carnaval es una celebración pública que tiene lugar inmediatamente antes de la cuaresma cristiana, con fecha variable (desde finales de enero hasta principios de marzo según el año), y que combina algunos elementos como disfraces, desfiles, y fiestas en la calle. Por extensión se llaman así algunas fiestas similares en cualquier época del año. A pesar de las grandes diferencias que su celebración presenta en el mundo, su característica común es la de ser un período de permisividad y cierto descontrol...."


Bueno, lo que es descontrol, no ha habido mucho...arriba está el primo kakalú de superheroe...


mi gorro de Stalingrado-no-se-rinde....
mi cinta de pocahontas...
el primo Rubén-kakalú -le chef, el año pasado...
y de brujo...
y yo, de abeja, también el año pasado, cuando era pequeña...
aquí en proceso de "dalmatización"
un poco dalmata, columpiandome con mami...
y aquí, ya dalmata perdía...
y bueno...estos son mis viejos, la última vez que se disfrazaron, en Estambul en el 2004...bueno,... si exceptuamos esa veces en las que la abuela le dice a papá..."no te da vergüenza ir así disfrazado, que ya tienes una edad..."
un abrazo.

lunes, 23 de febrero de 2009

prepotencia 1- factor humano y justicia poética 2

“Pericos sou la vergonya de Catalunya”
Pancarta vista en la grada del Camp Nou el sábado 22/02/09.
“…Oh, we can beat themForever and everWe can be heroesJust for one day…”
(Podemos vencerles, por siempre y para siempre…podemos ser heroes, tan sólo por un día).
David Bowie. Heroes.
“…Un ex barcelonista, De la Peña, acabó por desquiciar definitivamente al equipo azulgrana. En cinco minutos, firmó dos goles. Desde 1996 no marcaba dos tantos en un partido. Escogió un escenario inmejorable. Primero remató de cabeza, en la misma línea de gol, un buen servicio de Nené, que bailó con Piqué y Márquez en la línea de fondo. Después, el regalo fue de Valdés. El portero del Barça recibió una sencilla cesión de Piqué, pero se complicó la vida de mala manera entregándole el cuero a De la Peña. Desde la frontal del área, el españolista picó suavemente la pelota y la envió a la red. Delirio en el Espanyol, incredulidad en el Barça, que veía discutida su autoridad por el rival más inesperado….”
Crónica de “la vanguardia” sobre la derrota a domicilio del FC Barcelona ( Barça 1-Espanyol 2). Edición de ayer domingo 22/02/09.
El pasado sábado por la noche el que os escribe tuvo una alegría inesperada. Díficil de describir para los que no son de Barcelona, pero muy fácil de entender para el que es de allí o haya vivido allí algún tiempo...
Para facilitar mejor la comprensión del gustazo de la victoria de ayer, comentar que en mi infancia, en la EGB, erámos 43 en clase ( la generación del baby boom, ya se sabe...) pues bien, de los 43 sólo había un perico...servidor de ustedes. Supongo que esta soledad incomprendida puede servir bien de barómetro sociológico de la desproporción de los seguidores del espanyol y del barça en la ciudad condal....ser perico era un hecho minoritario , excepcional, y que, con 4 estancias en segunda división en los últimos cuarenta años, te forjaba el carácter.
A esta contextualización subjetiva podemos añadir otros datos objetivos...una relación de 10 a 1 en el potencial ecónomico....315 millones de euros de presupuesto anual del FC Barcelona contra 38 millones de euros del Espanyol ( para hacernos una idea, más o menos como el Levante o el Getafe) ...y luego, los números de este año...un Barça que el sábado llevaba 22 jornadas sin perder y un Espanyol que llevaba 14 jornadas sin ganar, y, lo que es más significativo...se enfrentaban el líder de la liga española contra el colista de la misma competición...pero hubiera sido más exacto decir que se enfrentaban once hombres contra once...nunca como ayer fue tan cierta aquella frase del espabilao de Vujadin Boskov: “fútbol es fútbol” .
Aún así la noche de anteayer fue mucho más que fútbol. Mientras por megafonía del Camp Nou iban diciendo los nombres de nuestros jugadores...una nube de miles de pulgares hacia abajo, como en el antiguo Coliseo romano, los recibían entre abucheos e insultos en esa gradería presidida por una bonita pancarta que rezaba “pericos sou la vergonya de Catalunya” ( al iluminao/s que escribió eso también le convendría recordar lo de “futbol és fútbol”...solo) .
Quizás lo mejorcito de todo el asunto fue quien marcó los dos goles...Iván de la Peña, ex-barcelonista, ( jugó allí del 1995 al 1998) declarado transferible en la epóca de Louis Van Gaal, y que juega en el espanyol desde el año 2002. Van Gaal decidió prescindir de él por considerarlo demasiado individualista...bendito individualismo. Bendito factor humano.

Y a los culés del mundo ( que tengo muchos amigos, cuñaos, suegro…. entre ellos, ....) pues, acordaos de que fútbol es fútbol...y que aunque ganéis la liga y nosotros bajemos a segunda…os jodéis…y a domicilio.

Salud Paz y Amor a todos.

lunes, 16 de febrero de 2009

jefe, otro carajillo de mono, hágame el favó...

Este post va dedicado con afecto a mi paisana barcelonina la bloguera Gemma Ferré también conocida como Euphorbia Splendens, que dedicó una entrada ya hace más de un año a este mismo tema.

“…el hombre, con todas sus nobles cualidades, con su compasión hacia los que siente desarraigados, con su benevolencia no sólo hacia los otros hombres sino hacia la más humilde criatura; con su intelecto, que parece divino y ha penetrado en los movimientos y la formación del sistema solar – con todos estos elevados poderes – todo hombre sigue cargando en su condición corporal el sello indeleble de su modesto origen…”
Charles Darwin. El origen de las especies.
«La fe católica nos obliga a retener que el alma humana ha sido creada inmediatamente por Dios», “La intervención de Dios en la infusión del alma espiritual en el hombre se explica en la Biblia con las palabras: «Hagamos al hombre a nuestra imagen y semejanza ...Dios Creó al hombre a imagen suya»
Sr. Pacelli, alias Pío XII Encíclica “Humani generis 1950”
“…Todos los niños tienen su graduado escolar y tú tienes una etiqueta de anís del monorrrr”
Chiquito de la Calzada, humorista.
Quizás es una percepción mía pero ha pasado muy desapercibido el hecho de que el jueves pasado, se cumplieron 200 años del nacimiento de Charles Robert Darwin (12/02/1809-19/04/1882). Comparado con los centenarios de tipos, a mi modesto entender mucho menos relevantes para la humanidad, ( léase tranquilamente Jaume de Montpellier también conocido como Jaime I de la Corona de Aragón, cuyo centenario nos lo han metido hasta en la sopa en los territorios de sus antiguos dominios) el pobre Darwin ha pasado de puntillitas y sin hacer ruido.
Como todos sabéis, Darwin fue un naturalista inglés que sostuvo la teoría que todas las especies de seres vivos han evolucionado con el tiempo a partir de un antepasado común mediante un proceso denominado selección natural. La evolución fue aceptada como un hecho por la comunidad científica y por buena parte del público en vida de Darwin, mientras que su teoría de la evolución mediante selección natural no fue considerada como la explicación primaria del proceso evolutivo hasta los años 30, [y actualmente constituye la base de la síntesis evolutiva. Con sus modificaciones, los descubrimientos científicos de Darwin aún siguen siendo el acta fundacional de la biología como ciencia, puesto que constituyen una explicación lógica que unifica las observaciones sobre la diversidad de la vida.

Pues bien, este consenso en la comunidad científica que puso a Darwin en el sitio que le corresponde no fue así desde un primer momento, y la oposición en la sociedad cerrada y clerical del XIX a su preclara visión científica se hizo notar desde un primer momento. Poco importaba que todas sus teorías estuviesen escrupulosamente basadas en la observación empírica de la realidad natural…parafraseando al yonqui Renton en el libro Trainspotting
(“ ¿para qué quieres familia, trabajo, relaciones sociales?…si tienes heroína”….) mucha gente no necesita en absoluto la científica pretensión de la búsqueda de la verdad …para solucionar esos problemas ellos ya cuentan con la fe, elástico concepto que se parece sospechosamente a los protectores oculares de los burros y caballos que tiran de los arados. Prueba de ello es la pervivencia en los planes de estudios de la secundaria en muchos estados de los USA de ese gran timo llamado “creacionismo” que sostiene que Adán y Eva existieron realmente y que esta última fue creada a partir de una costilla extraída de su maromo, teoría explicativa del origen de la vida humana sobre la tierra que a todas luces resulta más aceptable para gente como Sarah Pallin y muchos de los energúmenos que la votaron.
Probablemente, y si hemos de hacer caso a la rumorología uno de los abonados a esta teoría creacionista fue el empresario catalán Vicente Bosch, fundador de la empresa de anís del mismo nombre, situada en Badalona, y que lanzó al mundo su hoy archiconocido producto, según lo que encontramos en Wikipedia es posible que un ánimo de desprestigiar al científico británico fuera lo que le moviese a poner el rostro de Darwin en la cara del antropomorfico primate de la etiqueta de sus botellas, puesto que el parecido de ambos es innegable.



Hay varias teorías sobre el porqué del mono, y el porqué de usar la cara de Darwin en la etiqueta, según la wiki:
“…Una de ellas sostiene que había un mono de mascota en la fábrica. La familia Bosch tenía propiedades y negocios en América. Uno de sus barcos trajo un mono, que acabó instalado en la fábrica que tenían junto a la playa de Badalona, los hermanos Vicente y José. El simio se hizo muy popular y la gente se acercaba hasta la fábrica para ver sus juegos. Esto hizo que la empresa fuese conocida popularmente como la del "anís del mono".[3]
Otra teoría dice que Bosch, notario y afamado empresario, aprovechó el debate que suscitaban las teorías de Darwin, para publicitar su marca como la más evolucionada. En la etiqueta, un primate humanoide sostenía un pergamino que proclamaba: "Es el mejor. La ciencia lo dijo y yo no miento". Esta ciencia era la que había hecho pública en 1859
Charles Darwin con su libro El origen de las especies". También hay una teoría que sostiene que el rostro del primate humanoide, es el del mismo Charles Darwin. Esto puede cotejarse comparando la imagen de la etiqueta con una fotografía del naturalista.[3]
Otros defienden que se buscaba desacreditar al científico. Aunque inicialmente el animal no tenía facciones reconocibles, la que se impuso con el tiempo, es la tenía parecido a Darwin. Algunos opinan que los hermanos Bosch estaban en contra de la teoría de la evolución y caricaturizaron a Darwin.
[4] …”

En fin, Salud Paz y Amor a todos.







jueves, 12 de febrero de 2009

Eluana unplugged

Aviso que sigo gandul. Pero por fortuna tengo amigos que solucionan la papeleta de ir colgando entradas , y en este caso, entradas de una calidad literaria superior a la que viene siendo habitual en esta santa casa.

Al menos en tres ocasiones antes de hoy he mencionado a mi querido amigo Ignacio Lloret, compañero de universidad, escritor brillante aunque se gane básicamente las judías como traductor de alemán, y sobretodo un tipo muy inteligente ( necesariamente ha de serlo para dominar ese idioma maldito con declinaciones, lleno de consonantes por todas partes y de palabros más largos que un día sin pan) .
El artículo de opinión que vais a leer hoy, mañana va a ser publicado en el Diario de Noticias de Navarra , por lo que al publicación de este post tiene algo de exclusiva mundial, cosa que agradezco a Ignacio, desde aquí.

Eluana unplugged ( por Ignacio Lloret)

“…Pocos días después de la muerte de Eluana Englaro, Roberto Saviano ha escrito un artículo sobre ella. Defiende al padre de la chica y critica al gobierno italiano por no acatar la decisión del Tribunal Supremo. Al igual que la mayoría de nosotros, el autor de Gomorra se alegra de que el proyecto de decreto anunciado por Berlusconi para paralizar la desconexión de Eluana haya sido inútil, haya llegado demasiado tarde. Se alegra como nosotros de que la joven haya escapado a tiempo de nuevas manipulaciones y sea libre por fin.
Las palabras de Saviano sobre Eluana tienen un valor especial. Ambos han sido los protagonistas de dos hechos que han puesto en tela de juicio la salud de las instituciones italianas y que han generado un gran impacto mediático en todo el mundo. De un lado, la publicación del libro sobre la mafia napolitana y la posterior condena a muerte impuesta contra su autor por parte de aquélla. De otro, la sentencia judicial que ha permitido terminar con el suplicio de una mujer en estado de coma.
Aunque en el caso de Saviano la mayoría de los italianos ha mostrado su repulsa a la reacción de la Camorra ante la aparición y el éxito del libro, no tardarán en surgir voces discordantes reprochándole un supuesto afán de notoriedad. Como ya ocurrió hace veinte años con Salman Rushdie, habrá un momento en que las intervenciones del escritor en conferencias y ruedas de prensa despertarán en la gente más rechazo que simpatía, más incomodidad que compasión. Dejarán de verle como a una víctima del crimen organizado para considerarle un aspirante a estrella televisiva, un oportunista más con ganas de hacerse famoso. Será entonces cuando, ignorado por los medios y repudiado por el pueblo, la Mafia dispondrá de un terreno expedito para cumplir su promesa.

En cuanto a Eluana, la división de opiniones ha existido desde el principio. La Iglesia, ciertos gobiernos y muchos particulares continúan arrogándose el derecho a decidir sobre la vida de los demás, así que la polémica no ha sido inesperada. Ésta vuelve a darse cada vez que alguien expresa sin titubeos su deseo de morir, o cada vez que alguien transmite la voluntad inequívoca de una persona cercana y querida que ya no puede hacerlo por sí misma. Y es que la muerte sigue considerándose un escándalo cuando es anhelada, no hay nadie peor tratado que aquel que quiere marcharse y encima lo consigue.
Sí, la masa necesita gente sufriendo a su alrededor. El tedio y la frustración de muchos requieren un nivel inferior a ellos, reclaman una última casilla de dolor permanente ocupada por otros y a la que puedan remitirse mientras las cosas les vayan mal. Sólo de esa forma son capaces de soportar lo que les toca. Están dispuestos a aguantarlo siempre y cuando haya un último estamento de personas padeciendo guerras, persecuciones, cautiverios, crímenes, postraciones o enfermedades. Porque en comparación con todo eso, su vida mediocre es casi un sucedáneo de felicidad.
Sin embargo, en ocasiones sucede que el perseguido logra escapar a su destino, el postrado consigue liberarse gracias a la lucha generosa y al gesto valiente de unos pocos. Ambos se alzan sobre su desgracia en una última proeza y se convierten en seres humanos incluso cuando eso les supone la muerte.
Entonces, cada vez que alguno de los sufrientes osa rebelarse de ese modo, saltan sus celadores como resortes engrasados. Claman venganza igual que dioses ofendidos, la organizan apelando a Dios. Y su vendetta consiste en movilizar a sus huestes, seres miserables como ellos, para defender la situación amenazada, para recuperar la posición perdida. Salen a la calle con el pretexto de preservar la vida, cuando en realidad están recordándole a Eluana que debe seguir sufriendo, que debe continuar postrada por el bien de todos.
Y si la muerte de Eluana ha supuesto para ellos una ofensa, un desenlace intolerable, en el caso de Saviano sería en cambio un alivio. Porque así como el deber de aquélla era cumplir con su papel de paralítica, con su función social de esclava de una máquina, el del autor de Gomorra es, según esos mismos celadores, soportar el acoso de la Mafia y ser asesinado si hace falta. Necesitan a Saviano muerto o angustiado para no tener que envidiarle por su éxito si llega a librarse de la amenaza algún día.
El resto de la historia ya lo conocemos. Lo que debe ocurrir para que todo eso se mantenga lo hemos ido leyendo en los periódicos. Lo que viene es el relato de un gobierno incapaz de proteger a un escritor en su propio país, incapaz de garantizar su seguridad. Es el triste espectáculo de un primer ministro malgastando esfuerzos y recursos en el intento de prolongar la agonía de una enferma en lugar de dedicarlos a perseguir y detener a quienes atentan a diario contra la libertad de todos.
Estos días, entre las imágenes que acompañaban a la noticia, aparecían fotografías de Eluana morena y sonriendo. Con ellas, unos trataban de mostrarnos quién era esa mujer que quería morir, otros cómo era esa joven a quien su padre insistía en desconectar. Al principio nosotros también creíamos que eran fotos del tiempo en que aún vivía, pero ahora sabemos que Eluana sonríe igual de alegre después de muerta.”

Breve explicación de las imágenes:

- Ignacio Lloret (autor del artículo) y un servidor en su casa de Navarra, Noviembre 2008- El padre de Eluana sosteniendo uma imagen suya.
Roberto Saviano, autor de " Camorra"


miércoles, 11 de febrero de 2009

Silvio, "miles gloriosus".

Como hoy no me siento especialmente inspirado, voy a volver con una de mis obsesiones personales, como ya sabréis los que frecuentáis esta santa casa desde hace tiempo…el botoxizado mandatario italiano, Don Silvio Berlusconi, uno de los vivos ejemplos de que a veces, nuestro sistema democrático de mayorías tiene un extraño sentido del humor.

Os posteo ( vago que es uno) un artículo de opinión aparecido en el periódico de Catalunya de hoy, escrito por Josep María Fonalleres , personalmente, creo que no tiene desperdicio.
"...La Commedia dell'Arte nació en el Cinquecento italiano como una especie de revulsivo popular ante el sacrosanto teatro cortesano. Se forjaron entonces los arquetipos que hoy conocemos, caracterizados a menudo por unas máscaras. Arlecchino, Colombina, Pantalone, Pierrot, Zanni o Pulcinella son pequeñas joyas engarzadas con esmero en el conjunto que conocemos como Commedia dell'Arte y que llegó a su cima literaria con Molière y Goldoni: la descripción esquemática (y a la vez profunda, sabia) de los comportamientos humanos, del amor ingenuo a la estupidez congénita; de la perspicacia del hambriento a la estulticia del poderoso; de la miserable ceguera del rico a la altivez sin fondo del charlatán.


En la Commedia dell'Arte hay, como mínimo, tres tipos de militares, uno de los personajes más caricaturizados, denostados y humillados en escena. Hay dos que son llamados Capitan, así, sin acento, que medio chapurrean en español. Son el Capitan Spaventa di Vall'Inferna y el Capitan Matamoros. Después, está Scaramouche, un poco menos militar que los otros dos y un poco más saltimbanqui y payaso. El primero, Spaventa, es el más elegante de los tres, un caballero poético y sensible, ambicioso y un poco soberbio, que vive en un mundo en el que no se distingue la realidad de la ficción. Matamoros es el capitán vanidoso y fachenda, que se jacta de grandes batallas en las que no ha intervenido, que cuenta hazañas inexistentes, y que habla de modo grandilocuente y con apariencia de un gran seductor... que acaba en las fauces de las carcajadas de las mujeres a las que quería seducir. Scaramouche, por fin, es el más obsceno, quizá el más volátil, un bello sin alma. Silvio Berlusconi tiene algo de los tres.
Hagamos un pequeño recorrido por sus fechorías en el escenario. No están todas, pero son bastante significativas. Más allá de sus inacabables causas judiciales, de la acumulación de capital y poder, de su monopolio informativo, de su voracidad mediática, de las incontables acusaciones sobre su persona; más allá de las alianzas confusas, de las políticas infames, de los decretos escandalosos, Berlusconi tiene una larga tradición teatral que, de algún modo, entronca con la historia que les estaba explicando.



Berlusconi se vistió de pirata ante Tony Blair en su refugio de Cerdeña. Cantó en discos canciones folklóricas y baladas románticas, recordando sus años mozos (tenía apenas 18) a bordo de los cruceros por el Mediterráneo. En Finlandia, en el 2005, y con la excusa de llevarse a Italia una agencia europea, dijo que había usado con su homóloga Tarja Halonen, primera ministra del país, los mismos trucos de playboy de sus travesías juveniles. Pero es en la Costa Esmeralda donde practica a la perfección sus dotes de capitan petulante. Fue allí, en Villa Certosa, donde hizo el amago de disparar con los dedos a una periodista rusa que había osado preguntar al huésped Putin por su posible divorcio. Apuntar a un periodista ruso ante Putin no es ninguna broma, como ya sabemos, pero Berlusconi declaró entonces que hacía teatro. Como hizo en el Parlamento europeo, en el 2003, ante la cara de estupefacción, primero, y de indignación, después, del diputado alemán Martin Schultz. Le dijo: "Creo que en Italia están rodando una película sobre campos de concentración. Voy a proponerles que usted haga el papel de kapo".



Berlusconi tiene el mismo sentido del humor que los capitanes Spaventa y Matamoros, y una similar concepción de la nobleza y el honor. Es un auténtico caballero, impulsado por un resorte imposible de detener hacia el requiebro y la admiración hacia lo femenino. ¿Ejemplos? Los que ustedes gusten. En una entrega de premios de televisión, hace un par de años, se declaró a Mara Carfagna, hoy ministra de Igualdad. Le espetó: "Yo me iría con usted adonde fuera, a una isla desierta. Si no estuviera casado, le pediría que se casara conmigo". Su mujer, Veronica Lario, publicó con su nombre de soltera y nada más y nada menos que en La Repubblica, una carta abierta en la que pedía a su marido "y al hombre público, una disculpa pública". La disculpa llegó, por supuesto, porque un militar cogido in fraganti tiene también sus mecanismos de defensa. Ante la irascible esposa, Berlusconi pidió perdón: "Querida Veronica, te presento mis excusas. Te ruego que me disculpes y tomes este testimonio público com un acto de amor".



Y después llegó lo del "bronceado Obama" y lo de "Dios nos guarde de los imbéciles", los que no saben apreciar el sutil sentido del humor del amo del Milan, que también gritó contra Totti ("no está bien de la cabeza") por apoyar a Veltroni. La última actuación de Silvio ha sido la alabanza de la belleza de las mujeres italianas. Son tan guapas y hay tantas que no bastaría con todo el Ejército para salvaguardar su integridad ante el acecho de las violaciones. Ergo, son violadas por guapas. Leire Pajín dice que se trata de "chanzas y chascarillos de mal gusto". Por supuesto. Pero hay algo más. ¿Será verdad lo que declara una de sus correligionarias, Daniela Santanché, cuando argumenta que Berlusconi "interpreta muy bien el sentido común de los italianos"? Detrás de las máscara de los capitanes de la Commedia, ¿qué rostro verdadero esconde el actor?...”





























jueves, 5 de febrero de 2009

abrázame, que es gratis

“Lucas, tu hermano es un gallináceo”

( 1973. Madre Aurelia, madre superiora de la congregación de madres del divino pastor, refiriéndose a un servidor , entonces alumno de preescolar. De madre, no tenía nada, …por sus votos y su cara de mala leche probablemente permanecía virgen a sus cincuenta años)

“¡Lucas!...!que no me trabajas!”

( 1984. El brigada de aviación en la reserva, -reconvertido en profesor de gimnasia de BUP- Ramírez refiriéndose a un servidor.

“ ¡Cabo Lucas, coño!...¡otra vez dormido en formación!!!...apúntese un arresto de fin de semana.”

(1996. Capitán Grima -el apellido no es broma-, del R.A.A. nº72 del acuartelamiento Agustina de Aragón, refiriéndose a un servidor.)

Servidor de ustedes, el pequeño de tres hermanos con ocho y diez años de diferencia cronológica, fue, con toda seguridad, un niño mimado… y, con toda seguridad también, un padre “mimador”…( si es que existe este palabro). Lejos de avergonzarme de esa situación de hecho, estoy bastante cerca de estar orgulloso de ello. Sentado este planteamiento inicial en la argumentación, voy a dedicarme a divagar, ( con cierto orden dentro del caos mental) que es una de las cosas que más me gusta, …eso,… hablar de cosas que parecen inconexas pero que creo que no lo son tanto….


A) En la Grecia clásica, siglos antes de J.C., la que se supone que es la cuna de nuestra civilización occidental, convivieron diversas ciudades-estado. De entre ellas dos despuntaron como hegemónicas, arrastrando a las demás en un complejo sistema de alianzas, eran, lo habéis adivinado, Esparta y Atenas.

Esparta debió su posición de preeminencia a un sistema militarista, esclavista y profundamente clasista y antidemocrático. Como supongo sabéis, los niños eran separados de sus madres a la tierna edad de siete años para ingresar en una especie de “postgrado” militar que duraría el resto de sus vidas destinadas a un “honroso” y estúpido final en combate…el “máster” al que nos referimos estaba trufado de palizas por la cara, estricto sentido de la jerarquía, disciplina férrea y pruebas de supervivencia extrema, y era conocido como la agogé (griego. γωγή 'conducta, movimiento'), pero antes de los 7 años, …desde el nacimiento, había tenido lugar una dura fase preparatoria, según refieren los historiadores de la época, como Plutarco, en su “Vida de Licurgo”:

“…nada más nacer, el niño era examinado por una comisión de ancianos en la Lesjé (“Pórtico”, “Soportales”), para determinar si era hermoso y de constitución robusta. En caso contrario se le llevaba al Apóthetas, una zona barrancosa al pie del Taigeto, donde se le arrojaba o abandonaba en una cima. Se buscaba eliminar así toda boca improductiva. Si el niño (o la niña) superaba la prueba, era confiado a su familia para que lo criase. Durante su estancia en el ámbito familiar no se mimaba al niño. Se instruía especialmente a las nodrizas para que lo criaran sin pañales que constriñesen su crecimiento o debilitaran su resistencia al frío y al calor. Al niño pequeño se le prohibía toda clase de melindres, caprichos o rabietas, y debía acostumbrarse a estar solo y a no temer a la oscuridad….”

La educación intelectual (lectura y escritura) se reducía al mínimo indispensable. Se fomentaba lo que ha pasado a la historia como el “laconismo” o “expresión lacónica”( de Laconia, Lacedemonia=Esparta) que consistía en hablar con el mínimo de palabras indispensable. Cualquier hombre espartano había nacido para la guerra, y Esparta se limitó a producir (probablemente espléndidos y muy funcionales) guerreros, básicamente para capturar, acojonar y custodiar a un sinnúmero de esclavos que hacían el resto de las tareas verdaderamente productivas.

En esos mismos siglos, la democrática Atenas debió su pujanza a su superioridad en el ámbito cultural, político, científico, técnico, comercial ….Cuando Esparta tenía incultos guerreros, Atenas trajo al mundo su contingente enorme de comerciantes, artesanos, artistas, matemáticos, filósofos, comerciantes espabilados con su muestrario a cuestas y, por qué no…mariquitas y hetairas. ( si quitamos los matemáticos y los filósofos, más o menos como mi querida Eivissa actual). Y por supuesto aportó a la civilización otra filosofía de vida completamente diferente. Lo cual no impide que cuando venían mal dadas (Maratón, Salamina, Platea…) cualquiera y todos los ciudadanos atenienses se reconvirtieran provisionalmente, por tiempo limitado, en combatientes no profesionales y dieran la talla defendiendo la puerta de sus casas.

B) Es altamente probable que los seres humanos dispongamos, al igual que otras especies animales, de una memoria genética. Una serie de inscripciones en nuestro subconsciente cerebral que nos impelen a actuar de determinada manera en consonancia con relaciones causa-efecto generadas ante las situaciones a las que el homo sapiens se ha tenido que enfrentar durante los miles de años que llevamos caminando sobre la faz de la tierra.

En ese oscuro e incierto período que tiene su origen en épocas anteriores al paleolítico, o sea, …durante millones de años, si un bebé pasaba a solas la noche sin la compañía, no ya de sus padres, sino de ningún adulto de la tribu… (de nadie más, vamos)… casi con toda seguridad acabaría muerto: devorado por cualquier fiera, congelado, mojado, abandonado...

Hoy en día nosotros sabemos que nuestro baby está completamente a salvo en la cuna de su habitación. Él no lo sabe. Su instinto, su memoria genética, le dicen que si de noche no está con sus padres, no verá la luz del día siguiente. Si se despierta en la oscuridad de repente… no llora por tocar los cojones, sino que llora por ese motivo….Tan sólo hay que hacer un pequeño esfuerzo de empatía y ponerse en su lugar.

Un bebé que llora porque no quiere dormir solo, no sufre insomnio ni alteraciones del sueño. Puede dormir perfectamente si está acompañado, que es lo que su instinto le pide.


C) En este tercer apartado os voy a hablar de dos catalanes espabilaos….( hay muchos más pero ahora me interesan estos dos).

Uno es médico especialista en trastornos del sueño aunque seguramente su fuente de ingresos sean los derechos de autor de sus libros sobre métodos conductistas de crianza de bebés y sus mediáticas colaboraciones en la televisión catalana hablando de lo divino y lo humano …hablo del Dr. Eduard Estivill, padre del “método Estivill”. Os dejo algunas de las perlas cultivadas que podemos encontrar en sus libros ( fusilados del “Método Farber”, desconocido en España)

“...no dudéis que vuestro “corazoncito” flaqueará cuando oigáis llorar a vuestro
hijo...”

“...lo más probable es que en ese momento esté llorando a moco tendido... Ni
caso. Seguid hablando como si nada...”


“...Es ahora cuando papá y mamá han de mostrar su verdadera fortaleza. No
deberán pensar en Juanito, que alza sus bracitos con cara de morirse de pena...”


“...lo lógico es que llore, grite, vomite, patalee, diga “sed”, “hambre”,
“pupa”, “no te quiero”... lo que sea con tal de conseguir que os dobleguéis,
pero ni os inmutéis ... Y si os cuesta mucho, pensad que lo estáis haciendo por
su salud y la de toda la familia...”


”...porque es Juanito quien se ha de adaptar a vosotros y no vosotros a él...”

Al igual que en Esparta, ese ignorar deliberadamente el llanto, sobreponiéndonos artificialmente a nuestros instintos, a nuestra memoria genética que nos empuja instintivamente a la ternura, tiene una función…una función “social”: Evitar perder “tiempo” . Un tiempo de vida “importante”. Unas horas de sueño, tiempo demasiado valioso para poder trabajar como mulas al día siguiente, para generar más dinero necesario en nuestro sistema capitalista de ficción.

Os propongo leer un fragmento del libro “Besáme mucho” de Carlos Gonzalez, el otro catalán espabilao ( este sí es pediatra) , con el que me identifico un poco más:

“…Aunque algunos intentan justificar estas recomendaciones
diciendo que es «para que la madre descanse», lo cierto es
que nunca te prohiben nada cansado.

Nadie te dice: «No friegues tanto, que se malacostumbra a tener la casa limpia»,

o «Iráa la mili y tendrás que ir tú detrás para lavarle la ropa».

En realidad, lo prohibido suele ser la parte más agradable de la
maternidad: dormirle en tus brazos, cantarle, disfrutar con él.

Tal vez por eso, criar a los hijos se hace tan cuesta arriba
para algunas madres. Hay menos trabajo que antes (agua
corriente, lavadora automática, pañales desechables… ), pero
también hay menos compensaciones.

En una situación normal,
cuando la madre disfruta de la libertad de cuidar a su
hijo como cree conveniente, el bebé llora poco, y cuando lo
hace su madre siente pena y compasión («Pobrecito, qué le
pasará»).

Pero cuando te han prohibido cogerlo en brazos, dormir
con él, darle el pecho o consolarlo, el niño llora más, y la
madre vive ese llanto con impotencia, y a la larga con rabia
y hostilidad («¡Y ahora qué tripa se le ha roto!»).


Todos estos tabúes y prejuicios hacen llorar a los niños, pero
tampoco hacen felices a los padres. ¿A quién satisfacen, entonces?


¿Tal vez a algunos pediatras, psicólogos, educadores y vecinos
que los propugnan?

Ellos no tienen derecho a darle órdenes,
a decirle cómo ha de vivir su vida y tratar a su hijo.


Demasiadas familias han sacrificado su propia felicidad y
la de sus hijos en el altar de unos prejuicios sin fundamento….”

En fin, y con esto ya acabo…de lunes a viernes, después de una dura jornada laboral y de haber visto a mi niña solo por la mañana antes de ir a la guardería de 8 a 2, me encanta cuando de noche me despierta con su llanto…ella ya duerme en nuestra cama, y con tan sólo acostarse a su lado, y observar como ella se apercibe de tu presencia próxima, de tu calor y de tu olor…a los 30 segundos ya vuelve a dormir plácidamente…quizás, como decían los cuatro de Liverpool, tanto chicos como grandes lo único que necesitamos es amor .



martes, 3 de febrero de 2009

liebe (cuarto capítulo y 2) Laura, de Otto Preminger


" En la memoria mítica del cine, Laura ocupa un lugar privilegiado...Laura es, en segundo término, más que una intriga criminal, una historia de amor sublimado que se mueve, ante todo, en los sutiles límites que separan la realidad del sueño: La convocatoria de un hombre enamorado a los fantasmas del pasado y de la mujer que ama. De hecho, la historia policial de este fascinante filme queda relegada a un segundo término, pues prevalece el hechizo de su atmósfera onírica y su poesía...Laura permanece como un homenaje al genio de unos actores prodigiosos y al ingenio de un Otto Preminger siempre brillante, pero en esta ocasión de talla excepcional"

Juan Tejero-Este rodaje es la guerra

Sin dejar pasar ni un día entero, contraataco la segunda parte de mi particular homenaje a Otto, con este rollazo que me ha llevado cinco días de ratos muertos confeccionar, y , como siempre, hay premio para l@s valientes que llegen al final del post.

Los distintos “géneros” cinematográficos son cada una de esas etiquetas creadas y desarrolladas por la crítica, que por fuerza nacen limitadas e incompletas, y tienen obviamente sus propios códigos y claves. El cine negro o "film noir" no se escapa a esa simple clasificación. Se halla enmarcado en lo que se ha denominado "cine de género". Este tipo de encajonamiento, al que era muy propenso el Hollywood de la época de los grandes estudios, daba al espectador unas claves para que el posible espectador supiera reconocer a priori qué película se iba a encontrar antes de acudir a la sala de cine, "una de vaqueros", "una de amor", “una de romanos”….y "una de gangsters"...

Así pues este tipo de cine aportaba una serie de códigos que le eran propios y con los que éramos capaces de reconocer de forma inmediata un determinado tipo de películas. Figuras tales como la femme fatale, el investigador privado, las bandas de gángsters o la situación de la ley seca, … se convertían en claves que el público ya identificaba en los tráilers o en la publicidad que el propio estudio lanzaba. Sus estructuras narrativas, sus personajes estereotipados y los espacios en los que las historias se desarrollan, urbanos en su mayoría, marcaban un universo propio y específico, sin más límites que los que el propio género se imponía. Estas películas negras, oscuras, intimistas, que nos dejan cierto regusto amargo y, sobre todo, absolutamente "clásicas", fueron sustituyendo la violencia de los primeros títulos de los años treinta por historias de mayor contenido psicológico, mayor complejidad en las relaciones entre los personajes y una mayor profundidad de las tramas. Películas en las se proponían como muletas narrativas la utilización de la música de jazz o de la fotografía con luz “dura” y acusadas sombras, a la que ayudó a potenciar el uso, casi por imperativo de género, del blanco y negro.


El cine negro, que llegó a su etapa de madurez en los años cuarenta, nos ofrece a partir de entonces películas muy personales, a las que cineastas como Alfred Hitchcock, Fritz Lang, Robert Siodmak, o Jacques Tourneur imprimirán su personal visión del género.

Y uno de estos destacados directores que se acercó al cine negro fue nuestro amigo Otto Preminger. Que como ya comentamos en el post anterior, en su faceta acaparadora de Director-Productor no se resistía a supervisar todas las etapas de la factura de sus películas, desde el guión hasta el montaje, desmarcándose así con inteligencia del control férreo que ejercían las “majors” sobre el proceso de producción. En su filmografía encontramos verdaderas obras maestras que con el tiempo se han convertido en ejemplos magistrales de cómo Preminger cuidaba las historias, la profundidad de los personajes y sobre todo la actuación de los intérpretes desde el trabajo complejo y minucioso de las emociones.


El filme al que está dedicado este post, Laura , fue un proyecto que le vino a las manos de forma casual. Adquirió una historia basada en una novela que un año antes había publicado Vera Caspary y por la que nadie parecía interesarse. Laura ( al igual que ocurrió con Casablanca de Michael Curtiz) se convertirá en uno más de esos numerosos ejemplos de cómo una película que sufre a priori todos los obstáculos posibles en su producción, incluida la desconfianza de los propios actores en el guión, termina convirtiéndose en una de las grandes películas de la historia. Bien se puede afirmar que Laura es una película redonda, única e irrepetible. La sólida estructura narrativa, sus bien perfilados personajes, los brillantes diálogos y un final de mano maestra están conducidos por la dirección de un Preminger lúcido, seguro, preciso, con absoluto control sobre la obra.

Con Laura estamos pues, ante un “film noir” que desborda los tópicos y las limitaciones estereotipadas del subgénero. Es un fime policiaco que iría más allá de la simple investigación criminal, que aquí pasa a un segundo plano, para bucear en profundidad en las relaciones y las motivaciones emocionales de los personajes. Personajes para los que Preminger eligió con cuidado a los actores que debían interpretarlos ya que sabía que tendrían que llevar el peso de la historia. En esto Preminger obró con mucho mérito, haciendo un casting en el que el talento de los actores primó sobre su rentabilidad comercial Así pues , el elenco protagonista ( Dana Andrews, Gene Tierney y Clifton Webb, y la refrescante intervención como secundario de un jovencísimo Vincent Price, en el inicio de su carrera) eran prácticamente unos desconocidos en aquel momento, sin ningún gancho en taquilla, pero, una vez visionada la película…te convences de que sus respectivos papeles parecen escritos especialmente para cada uno de ellos.


Preminger trabaja con largas secuencias en las que el detective ( Mark McPherson interpretado por Dana Andrews) intenta mediante los rutinarios interrogatorios averiguar las circunstancias del asesinato de una joven, Laura Hunt (Gene Tierney). Tenemos información sobre ella por lo que los demás personajes cuentan de su relación personal con Laura. Su elegante personalidad y belleza (coincidiréis conmigo a la vista de las imágenes que Gene Tierney nunca ha estado tan guapa), siempre presente a través del famoso retrato, acaban convirtiéndose en obsesión para McPherson a quien Waldo Lydecker (personaje interpretado por Clifton Webb, el tercero en discordia) en un reproche teñido de cierta necrofilia, le aconseja ; “Lleve cuidado McPherson o acabará en un sanatorio mental, con seguridad sería el primer paciente enamorado de un cadáver”. Como comenta con agudeza el crítico madrileño Juan Tejero, “Laura es el primer filme policíaco en el que el misterio no reside en el asesino, sino…en el cadáver”.


Durante la trama , Preminger ha ido sembrando guiños, nos ha proporcionado pistas ambiguas, (en algunos casos algo infantiles) y situaciones que no acaba de aclarar del todo y que no ayudan a que el espectador pueda ir desentrañando la trama, sino que al contrario,… nos va dejando con una vaga explicación y que utiliza únicamente para desviar las sospechas de un personaje a otro. Pero, a pesar de ello, y de que la historia produce algunos curvas argumentales, la película nos deja esa extraña sensación de haber visto algo único, indescifrable, eterno, en la que todo está donde tiene que estar y es lo que tiene que ser, ese algo indefinible que sólo nos dejan las obras maestras.

En palabras del bloguero madrileño Roberto A.O.la bitácora del cual he descubierto por casualidad, buscando material por la red para la confección de esta entrada

“…Laura vuelve a poner en entredicho esa frágil entelequia que es el clasicismo, un lenguaje de formas que siempre ha sido cuestionado desde su (supuesta) implantación, y cuyos directores adscritos a él puede que lo violaran más que seguirlo; en definitiva, una etiqueta fácil cuyo uso sería necesario, una vez más, racionalizar y acotar. Laura supone entonces una transgresión a sus normas, a sus leyes. Y lo hace gracias a una sencillez abrumadora, donde un plano de ruptura no responde al habitual fundido en negro o a la distorsión de la imagen, sino simplemente a la suma de detalles, a la conjunción de elementos expresivos: una atmósfera tenue, una noche lluviosa, un asesinato indescriptible, una investigación sin salida, una pulsión inconfesable, y sobre todo, a la grandiosa fuerza de un travelling. …”


En fin, tras este rollazo que acabo de soltaros, solo me queda que desearos a todos Salud, paz y amor y ….rogaros, -perdiendo la dignidad-, que os hágais un inmenso favor al espíritu (como hice yo ese lejano día entre las brumas del humo del paquete de marlboro de Jose Luis Garci y sus simpáticos contertulios enteradillos en nómina de la 2 de TVE) …ved la peli, vale la pena, de verdad. A tal efecto, para el que se atreva, os adjunto un fragmento ( al final, debajo de las imágenes de la preciosa Gene Tierney) con los primeros 9 minutos en youtube (Laura pt1…el resto de la peli está también en youtube, pt2, pt3…desafortunadamente en inglés..si alguien la quiere en castellano, que me envíe un correo con su dirección postal y se la envío…




Un abrazo.

Bibliografía: Juan Tejero "Este rodaje es la guerra"
Natalia Vias "Miradas de Cine. Laura"